jeudi 21 septembre 2017

677 - peut(-)être un journal

                                     




                                                   samedi 9/9/17   10h48 Coulée verte - debout

                                                      c'est une pluie qui se dépense

                                                           un visage fortuit
                                                           jeté à l'abandon
                                                      telle une étreinte
                                                              une approximation

                                                       j|e suis un peu de cela
                                                           de l'air qui prend l'eau
                                                       et pèse à demeure

                                                                tu as circonscris
                                                        l'avenir à la moindre
                                                                  évocation

                                                      la langue a le corps dans le sang

                                                                 - c'est bien de parler tu
                                                         dis et puis tu m'embrasses

*

Ce matin, comme je ne le fais pas à l'ordinaire, j'ai pris la voiture pour aller gagner ma vie (si je puis dire). J'ai écouté Didon et Enée de Purcell en regardant la ville faire grise mine depuis les nombreux ralentissements subis sur le périphérique. Cette situation, combien serait-elle inconcevable pour Purcell. Comment aurait-il pu se représenter ce flot de voitures, ces architectures périurbaines d'une esthétique si éloignée des canons de son époque? Et pourtant, ce sont bien sa main, son esprit, sa sensibilité la plus singulière, son savoir faire, dont je me délecte à l'usage du temps de ce trajet. Purcell est comme assis sur le siège passager, étonnant, heureux peut-être, et son souffle le plus subtil a traversé les siècles pour déposer un peu de buée fugace à la surface de mon existence, je veux dire, cette musique que rien, encore, ne peut garantir. En aucune façon. Elle reste un risque.

*

Si je cherche à déterminer quel sentiment est propre à fonder une école existentielle, peut-être littéraire, du moins personnelle, je conçois la tristesse que provoque l'extinction de la faune et de la flore. Je trouve là une émotion qui tient, que rien n'entame: une sûreté. En cette tristesse donc je dépose ma confiance, d'autant que je ne connais personne, de près ou de loin, dont l'envergure d'âme soit suffisante pour l'embrasser pleinement. C'est comme si nous vivions sans nous substanter à la source de nos propres émotions.

Mais peut-être, à vrai dire, devrais-je nommer cela angoisse?


rares de nos jours sont ceux qui peuvent troquer la peur contre l'angoisse
seuls les riches de rien
les puissants de néant

*

                                                     lundi 11/9/17   16h52 Canal de Brienne - debout

                                                          la fatigue a vu juste :

                                                                      une hémorragie rode
                                                                      à l'est de mes veines
                                                      elle approche au galop à
                                                       flanc de montagne

                                                                     c'est une heure après l'autre
                                                                     tes mots, les miens,
                                                                     pour une relation

                                                       j|e perds la raison du plus
                                                            je ne sais quoi

                                                                  labyrinthe informulable
                                                       émoi diffus, premier, buccal

                                                                    laisse, viens
                                                                            oui

***









mercredi 6 septembre 2017

676 - peut(-)être un journal







*

Si je me retourne et, dans un effort de pensée, m'essaie à discerner les causes qui ont eu pour effet la cessation de l'écriture de mon journal, je reviens toujours sur le même constat: j'ai arrêté de raconter ma vie au lendemain des attentats du 13 novembre 2015 à Paris. Autrement dit, ces faits-là ont eu la puissance de sidération que sans doute visaient leurs auteurs - et je ne crois pas que les commentaires nombreux prononcés dans l'immédiateté soient d'une autre nature que mon impossibilité à mettre en forme une expression authentique de ma subjectivité.
Cette sidération m'a tenu durant de longs mois. J'en émerge ces jours-ci, quasiment deux ans après. Si un sentiment d'indécence persiste aujourd'hui à l'idée de livrer la substance des différents états et pensées qui me traversent encore, alors que tant de vies ne pourront tout simplement pas continuer d'être vécues puisque leurs sujets ont été assassinés, il me semble que garder le silence pourrait à son tour être aussi indécent, comme si la mort pouvait avoir le dernier mot; or elle ne le doit pas, le dernier mot doit être de la voix du vif.
Je crains que nous ayons subi, plus ou moins fortement selon nos sensibilités, un traumatisme qui nécessitera ce long travail visant à clôturer (au sens de poser une clôture, border, voire simplement linéamenter) un espace béant dont la vocation est de ne plus se refermer, et puis, un jour, tomber plus ou moins dans l'oubli des générations. C'est dire que rien n'en finira avec l'impossibilité de venir à bout du traumatisme par un usage de la raison explicative.
Sans doute, la littérature est un outil efficient pour circonscrire le territoire du traumatisme. Les textes des Kertèsz, Antelme, en sont la preuve. Peut-être ces livres nouveaux dont nous avons besoin ont-ils déjà été publiés ou sont-ils en cours d'écriture?
Je porte mon regard vers ce qui me tient lieu d'intériorité, je découvre la peur et le désarroi, à regret, à rebours de mes intentions premières. Il y a cela qui me mine, qui est de l'ordre d'une époque, auquel je ne parviens pas à échapper. Il est impossible de se soustraire tout à fait aux vilaines empreintes que l'ambiance générale laisse sur nos psychismes.
Pour autant, si je regarde un peu plus attentivement dans le for intérieur, je perçois la joie et la colère qui demeurent les biais les plus sûrs pour un exercice vivant de l'existence.
(à suivre...) 

*

Il y a une joie.
Son fondement se trouve au cœur
d'une implication personnelle dans la précarité
qui frappe sentiments, entreprises et relations
:
désorganisation effective du réel - toujours
:
cette machine désirante comme dirait l'autre
, de sorte que cette précarité est une force
-
bien entendu

*


*

                                                 [vendredi 21/01/16] 16h23
                                                 métro - assis

                                                  une fatigue clôture l'abondance
                                                  des sens
                                                  de ceux qui descendent la
                                                  vallée et dévalent aux
                                                  couleurs des voix

                                                               je ne meurs pas encore

                                                  il y a le cœur en pente aussi
                                                  les brefs semis qui piétinent les
                                                                                            siècles

                                                  je ne veux pas mourir à dire vrai
                                                    tu as ta main qui regarde
                                                    le timbre de ma voix
                                                  ta main sans profondeur
                                                  longue comme un étang
                                                  à la limite du souffle

                                                  un peu plus de temps pour
                                                  épaissir le suspens

***












vendredi 1 septembre 2017

675 - peut(-)être un journal








*

Je ne me lasse pas de considérer l'eau du canal. Elle reste une surprise, elle est cet événement dont la portée n'a pas encore trouvé de butée. Je ne comprends pas l'eau.

*

il y a le temps qui fait les arbres

                  ton assurance verticale
                  et ce ventre dont on se plaint

linéarité du doute
        discrète et jusqu'à
                  l'anéantissement

nous marchons de concert
le long des amours
que nous sommes

                les éboulis nous pensent
                nos corps acquiescent

une histoire a lieu dans les gestes du jour

       qui peut consentir encore
       à s'abriter dans ce qui divise?

*

C'est curieux tout de même qu'on entende éteint dans étincelle.

*

"S'amarrer à un point de hasard pour ensuite s'exposer et s'ouvrir à tout ce qui est dans le monde environnant, sans distinction de forme et de nature."
 E. Coccia, La vie des plantes, une métaphysique du mélange,
Bibliothèque Rivages, p125

*

jeudi 15/10/15, 12h48
métro, debout


c'est depuis / une saccade

le rythme blanch.  

                                                   et quand tu es l/à avec ce
                                                   qui va jusqu'à la fuite
                                                   qui nous fait

                                                            j|e tiens
                                                               une main de la
                                                                      veille
                                                       : une équation plate
                                                         qui recense
                                                         des contours

                                                    avec à l'intérieur du manque
                                                    à l'appel

                                                     oui c'est debout dans la
                                                     succession _ sous les
                                                     ardoises _ le retrait d'un
                                                     après-midi _ c'est là que
                                                     suit au bout des doigts


***