aux avant-postes du doute
je creuse la nuit
et de briser la tombe
le présent
je ne désespère pas
pourrais-je un jour m'asseoir dans le jour
sur le fauteuil d'une certitude?
Qui l'espère encore?
Quel fou?
Quel drogué?
déchiré
meurtri
nu
je ressemble à un homme
c'est pour cela que je suis né non?
sous la peau
ce n'est pas une chair non
c'est une lumière
troublée
un épanchement
une rivière sans lit
sous ma peau
sous la tienne
c'est la première heure
la dernière
et les autres
jointes
en un fagot
sur l'épaule d'une absence
le grand tourment
le vrai visage
La lunette d'approche
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