tag:blogger.com,1999:blog-5642822961213075422024-03-19T10:21:22.487+01:00peut(-)êtreJulien Boutonnierhttp://www.blogger.com/profile/14282068256897444240noreply@blogger.comBlogger680125tag:blogger.com,1999:blog-564282296121307542.post-55248392047252326022020-02-05T22:35:00.000+01:002020-02-05T22:35:01.974+01:0086 aM - journal / notes / citation / image / OS Dogwalking / chrono<br />
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mercredi 5 février 2020<br />
<div style="text-align: justify;">
Aujourd'hui fut un jour oui. Des pensées, elles passent, je les laisse sombrer dans l'oubli, je ne note pas. Pourquoi l'impulsion de noter au fur et à mesure les idées me manque-t-elle désormais? Sinon: ranger la vaisselle dans les placards prévus à cet effet, éplucher et couper et cuire des légumes, les mixer en vue d'établir une substance soupe... Ces gestes ont à voir avec l'inénarrable de la condition humaine. Un type sonne à la porte, il a réparé le toit, il y avait une fuite, je sais bien, mais en fait ce n'est pas réparé, ça va continuer à fuir, cet élan vers l'infini me parle, j'opine du chef, je fais l'être humain quand, à vrai dire, je suis assis quelque part sur une exoplanète et regarde les mots sortir de la bouche de ce monsieur à la manière d'un extraordinaire évènement qui relègue le sens de ces propos au dernier plan. C'est un peu immoral sans doute.</div>
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<div style="text-align: justify;">
La nuit, les murs qui bordent la rue sont troués. Des fenêtres et des portes, des portails aussi parfois. La nuit, des seuils restent ainsi, sans plus. Je les longe souvent. C'est comme ça. On le sait.</div>
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<blockquote class="tr_bq">
Mais là commence un autre livre, -- où se perd le sens et la prétention de celui-ci... </blockquote>
<blockquote class="tr_bq" style="text-align: right;">
Francis Ponge, <i>La seine</i>, Tome premier, Gallimard</blockquote>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgB4Km-zGFkWHzeGvx1S0-fdzMPkfhZ_FPnXZ7pBNWR24pFHVyJ73l9s3KR9qIEinnawgPCFBxfVo3CYY3QOKTBxvF7SzFIcO8kvlBK_fXYg9p5ZW49rwznHffkehyphenhyphen0XnwgDHRp-SLXQgCg/s1600/nypl.digitalcollections.51a9b9f0-e741-0134-24df-0bf9d341ff9d.001.q.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1599" data-original-width="955" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgB4Km-zGFkWHzeGvx1S0-fdzMPkfhZ_FPnXZ7pBNWR24pFHVyJ73l9s3KR9qIEinnawgPCFBxfVo3CYY3QOKTBxvF7SzFIcO8kvlBK_fXYg9p5ZW49rwznHffkehyphenhyphen0XnwgDHRp-SLXQgCg/s640/nypl.digitalcollections.51a9b9f0-e741-0134-24df-0bf9d341ff9d.001.q.jpg" width="382" /></a></div>
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<i><span style="font-size: x-small;">Carte de mon nerf rationnel le 23 janvier 1992</span></i></div>
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Original Soundtrack dogwalking - playlists en mode aléatoire - promenade du soir.<br />
Olivier Greif, <a href="https://www.youtube.com/watch?v=jYC_8Fs9_WU&list=OLAK5uy_k-dmiA95yI2a_Z1rvGc9ubWqdt-Adyg3g&index=3&t=0s">Sonate pour piano N°22 Les plaisirs de Cohérence, Op.319/ II. Tombeau de Monsieur de de Clachaloze</a><br />
Pixies <a href="https://www.youtube.com/watch?v=HlnoZdGczMg">Where is my mind?</a><br />
Corelli, <a href="https://www.youtube.com/watch?v=l4YmELouE2s">Sonate a 3 in B-flat major, Op.1,N°5</a><br />
Aphex Twin, <a href="https://www.youtube.com/watch?v=6g5jwZI20uk">Next Heap With</a><br />
Handel, <a href="https://www.youtube.com/watch?v=FjwM8AWzZ_I">Trio Sonata in D Minor, Op.2 N°1, HWV 386b: III. Andante</a><br />
UCC Harlo, <a href="https://www.youtube.com/watch?v=TS2K86uT0xU">Palimpsest / Too Near</a><br />
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J'ai oublié d'enclencher le chronomètre... Mais il est évident que j'ai dépassé les vingt minutes que je m'accorde pour écrire cette page... Ne faudrait-il pas que j'ajoute cinq minutes ?<br />
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<br />Julien Boutonnierhttp://www.blogger.com/profile/14282068256897444240noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-564282296121307542.post-3759116380769185882020-02-03T22:26:00.001+01:002020-02-05T11:40:08.523+01:0084 aM - journal / notes / image / OS dogwalking / chrono<br />
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lundi 3 février 2020<br />
<div style="text-align: justify;">
Aujourd'hui fut aujourd'hui c'est peu dire. À la maison encore. Gardé la petite, grippée, fatiguée, dormante. A. à son boulot, de 8h à 18h. Pommes de terre carottes vapeur, avec des restes, dont poireaux vinaigrette aux saveurs fascinantes. Monopoly. Dogwalking. Il y aurait beaucoup à écrire sur cette entreprise qui consiste à promener son chien trois fois par jour. Des heures plus narratives qu'à l'ordinaire. Sans doute est-ce induit par le caractère minimaliste de la journée: rester à la maison, pas grand chose à entreprendre, on sent le temps se faire alentour, il nous berce, se texture, se mêle aux différentes inclinaisons de la lumière, comme une écharpe existentielle un peu, si je puis dire. Quel luxe inconcevable que cette saisie du temps!</div>
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Le livre <i>Prise de vers</i> de Pierre Vinclair est un ouvrage qui problématise l'illisibilité d'une partie de la création poétique contemporaine, dans une démarche pragmatiste: on essaie de comprendre pour lire et écrire plus en connaissance de cause. Du moins, en ce qui me concerne, l'intérêt que j'y trouve réside là, dans ce <i>plus en connaissance de cause</i>.</div>
<div style="text-align: justify;">
C'est assez étrange d'ailleurs de considérer que je travaille à écrire depuis une vingtaine d'années, de façon somme toute assez sérieuse et régulière, sans aucune connaissance <i>en cohérence </i>de la poésie. Cette passion de l'ignorance - ou plutôt du désordre peut-être... - qui m'anime, et que je revendique aussi d'une certaine façon qu'il serait nécessaire d'expliquer, il est temps sans doute d'en border un peu les contours. Ne serait-ce que pour en instruire une autre intensité.</div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgXODlFpwuy1piQ0PPa8E-5VClNF5ltD-mYna8-PZVJijg7UKnitefapFU7Wnm8_wc8oqh1vDxK9yvnpYpF78uipJ3zZg35aFpmPeUjjpBQt9dbIBfoNtDcgak2Ih80f7JtqFYrO6gz022B/s1600/nypl.digitalcollections.841a8420-6bed-0135-c393-0ffd42e268bf.001.q.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1075" data-original-width="1600" height="430" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgXODlFpwuy1piQ0PPa8E-5VClNF5ltD-mYna8-PZVJijg7UKnitefapFU7Wnm8_wc8oqh1vDxK9yvnpYpF78uipJ3zZg35aFpmPeUjjpBQt9dbIBfoNtDcgak2Ih80f7JtqFYrO6gz022B/s640/nypl.digitalcollections.841a8420-6bed-0135-c393-0ffd42e268bf.001.q.jpg" width="640" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<i><span style="font-size: x-small;"><br /></span></i></div>
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<i><span style="font-size: x-small;">Les plis du temps me vêtent.</span></i></div>
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Original soundtrack dogwalking, (Lecture aléatoire Playlist), promenade du soir :</div>
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Mogwai, <a href="https://www.youtube.com/watch?v=yUlX4WeA-3w">Burn Girl Prom Queen</a></div>
<div style="text-align: left;">
Mahler, <a href="https://www.youtube.com/watch?v=TlbdAXZMlRE">Symphonie N°5 In C Sharp Minor: 4. Adagietto (Sehr Langsam)</a></div>
<div style="text-align: left;">
Painkiller, <a href="https://www.youtube.com/watch?v=lea2l-YBAHE">One-Eyed Pessary</a></div>
<div style="text-align: left;">
Slowdive, <a href="https://www.youtube.com/watch?v=CjXchdQHMEE">Trellisaze</a></div>
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Chrono: 23:59:63<br />
4 minutes de trop. La contrainte d'écrire cette page en vingt minutes est-elle irréaliste?<br />
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Julien Boutonnierhttp://www.blogger.com/profile/14282068256897444240noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-564282296121307542.post-75963462634042957292020-02-01T22:30:00.000+01:002020-02-01T22:32:41.984+01:0082 aM - journal / note / citation / image / chrono <br />
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samedi 1 février 2020<br />
<div style="text-align: justify;">
Aujourd'hui fut un aujourd'hui d'hiver tiède. Ma fille malade: grippée. Fièvre de haute volée. Alors on reste à la maison, on fait la garde. Commencé lecture de <i>Prise de vers</i> de Pierre Vinclair: structure de surface (phonique) et structure profonde (sémantique) : ok. Drôle de coïncidence : après avoir lu <i>Logique du pire</i>, où Clément Rosset postule un hasard constituant et par suite un art qui consiste à prélever un agencement dans le hasard généralisé (on ne crée rien, on ne fait qu'ajouter du hasard à du hasard), je découvre dans le travail de Pierre Vinclair que pour Mallarmé le vers nie le hasard; ce qui postule qu'il y a un hasard de reste, accidentel dans un certain monde donné, orienté: un hasard à corriger... Mais si je considère le vers depuis la perspective tragique, comment penser la fusion son/sens qu'opère le vers (fusion qui serait l'opérateur d'évacuation du hasard qui court entre le son et le sens...)? Il y a encore ou de nouveau - je ne sais...- trois exemplaires de l'<i>Introduction à l'ostéonirismologie</i> à la librairie Ombres blanches de Toulouse. </div>
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Tester le fond psychique d'une personne, c'est parfois accomplir son meurtre. À bon entendeur salut, comme dit le théologien.<br />
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<blockquote class="tr_bq">
Pour cette raison, on peut aussi, malgré le paradoxe apparent, la nommer une science <i>du rien</i>. </blockquote>
<blockquote class="tr_bq" style="text-align: right;">
Jan Patocka, <i>Qu'est-ce que la phénoménologie?</i>, Millon, p 250</blockquote>
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<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgLEamrPE0fLD0mFtoHVnJ78kgnyGwCXQTTh4jzSoUFiBotOG-MHpvwBGV-NX02osPlNjZ-RHAKTA3S5QXa4yO3UwRVRieqfZhhyphenhyphenm_TrgQR60Kbcp1ySqq7WoPI5SecABgqjgGUZBEBix6-/s1600/nypl.digitalcollections.868c2b50-83c1-0136-12ef-0b382f8750ca.001.w.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="625" data-original-width="759" height="526" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgLEamrPE0fLD0mFtoHVnJ78kgnyGwCXQTTh4jzSoUFiBotOG-MHpvwBGV-NX02osPlNjZ-RHAKTA3S5QXa4yO3UwRVRieqfZhhyphenhyphenm_TrgQR60Kbcp1ySqq7WoPI5SecABgqjgGUZBEBix6-/s640/nypl.digitalcollections.868c2b50-83c1-0136-12ef-0b382f8750ca.001.w.jpg" width="640" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Une science de vivre avec rien.</td></tr>
</tbody></table>
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Chronomètre: 18:37:00; contrainte tenue d'écrire cette page en moins de vingt minutes.<br />
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<br />Julien Boutonnierhttp://www.blogger.com/profile/14282068256897444240noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-564282296121307542.post-64261323727019258502020-01-29T21:39:00.001+01:002020-01-29T21:39:40.231+01:0080 aM - journal / notes / citation / image / chrono<br />
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mercredi 29 janvier 2020<br />
<div style="text-align: justify;">
Aujourd'hui fut un jour en bord de route. J'explique à un enfant que je pars plusieurs mois pour écrire. Je ne serai plus son éducateur jusqu'en septembre prochain. Il écarquille les yeux: "Ecrivain?!" Qu'entend-il par là? Quelle phénoménale image le traverse-t-il? Bien que je ne me présente pas moi-même comme écrivain, je modère un peu les choses en restant fidèle à son énoncé : "Je suis un petit écrivain, il y en a beaucoup tu sais, des petits écrivains." Et je ressens quelque chose de bien dans mon corps. Et ce bien ressenti ce matin, il me semble depuis ridicule et vain. Affreusement inadéquat avec les secrètes, honteuses et rageuses prétentions de petit revanchard blessé qui m'animent. Ne serait-ce pas l'expression inversée d'une aigreur ? La compression adolescente d'un torse de petite envergure issu du no man's land de la petite classe moyenne provinciale ? Fichtre! Certes... mais où la volonté ? Dans quelle aporie se terre-t-elle en ma vie ?</div>
<div style="text-align: justify;">
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/</div>
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<div style="text-align: justify;">
Lecture de Clément Rosset, logique du pire.</div>
<div style="text-align: justify;">
Chapitre TRAGIQUE et HASARD</div>
<span style="text-align: justify;">Quatrième partie du chapitre.</span><br />
<span style="text-align: justify;">Hasard et philosophie</span><br />
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
La philosophie du hasard est une contradiction dans les termes. Le hasard ne se pense pas. Comment penser ce qui ne se pense pas? Pour les philosophes terroristes (tragiques), le hasard ne se démontre pas, il s'affirme au fondement de la pensée.</div>
<div style="text-align: justify;">
Détour par Spinoza, pour qui la nécessité n'est pas nécessaire. Ce qui rend ce qui existe nécessaire ne possède pas lui-même la nécessité. La nécessité est un blanc dans le discours, un creux, un vide: ce qu'on pourrait nommer un hasard. </div>
<div style="text-align: justify;">
Au final, les antagonismes, hasard et nécessité, approbation et justification, sont une affaire de sensibilité philosophique.</div>
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<blockquote class="tr_bq">
Les mains levées vers un point où gronde une<br />colère robuste. </blockquote>
<blockquote class="tr_bq" style="text-align: right;">
Pierre Reverdy, La lucarne Ovale, Théâtre typographique</blockquote>
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgIYgyUI0htVPS_sRJkwRquO8vw17VbVErC2JQLaMKmpViMqr7EwgARJSf20SQdfTdCdQa_GaSEa1rYGyTNk0Sk83rqeoctl1_A0u-hmicbkrvOL-xneiXSRZNqe9JBqmgDEMW6-oGNNip_/s1600/nypl.digitalcollections.fef8b910-1662-0135-3006-3187f89e46a5.001.q.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1325" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgIYgyUI0htVPS_sRJkwRquO8vw17VbVErC2JQLaMKmpViMqr7EwgARJSf20SQdfTdCdQa_GaSEa1rYGyTNk0Sk83rqeoctl1_A0u-hmicbkrvOL-xneiXSRZNqe9JBqmgDEMW6-oGNNip_/s640/nypl.digitalcollections.fef8b910-1662-0135-3006-3187f89e46a5.001.q.jpg" width="530" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<i>- Ah, mais quoi! Ai-je donc laissé la volonté dans ce lotissement de Carcassonne?</i></div>
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Page écrite en 22:34:12<br />
Deux interruptions pour coucher ma fille dont une à 15:02:14<br />
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<br />Julien Boutonnierhttp://www.blogger.com/profile/14282068256897444240noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-564282296121307542.post-29335522281999302802020-01-28T23:01:00.000+01:002020-01-29T21:40:19.192+01:0079 a M - journal / notes / citation / image / chrono<br />
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mardi 28 janvier 2020<br />
<div style="text-align: justify;">
Aujourd'hui fut le jour d'un jour. Gardé ma fille patraque. Vu la fin des <i>Gardiens de la galaxie 2</i>. Pleuré au sacrifice de Yondu. Il y a quelque chose de rare dans ce film ultra formaté: les héros ont peur de se séparer, ils ont peur d'être aimés parce qu'ils ne s'aiment pas eux-mêmes : ils sont carencés et tentent de s'assumer comme tels, ensemble, en formant un groupe de bras cassés, d'esprits brisés. Peut-être peut-on voir là quelque chose de la filiation Trauma du réalisateur James Gunn? Jolie parodie badass de <i>La mort aux trousses</i> aussi (avec une référence subtile à la déjà parodie de cette scène dans le film de Kusturica <i>Arizona dream</i>, jouée par Vincent Gallo, à travers le paysage soudain très désertique et rose) ; faut pas nier cependant : c'est débile - mais jamais la débilité d'un film ne m'a empêché d'y trouver de quoi causer ma sympathie. Ce film est très sympathique. Et d'ailleurs je ne fais pas de différence réelle entre les arts élitistes et les arts populaires. </div>
<br />
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Lecture de Clément Rosset, logique du pire.<br />
Chapitre TRAGIQUE et HASARD<br />
<span style="text-align: justify;">Troisième partie du chapitre.</span><br />
<div style="text-align: justify;">
Hasard, principe de fête: l'état d'exception.</div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
Théorie de l'occasion: tout ce qui arrive est une fête en miniature. (Relier cela avec l'acte créateur: se saisir d'une occasion au moment opportun). Les sophistes: révéler l'enchantement de la succession des exceptions. Fête, féérie. Ce qui existe est une suite d'occasions uniques. </div>
<div style="text-align: justify;">
Deux indifférences liées à l'état de mort (rien qui existe en soi, rien qui soit foncièrement différent d'autre chose: tout est issu du hasard constituant; pas de nature, pas d'êtres). La première indifférence: attendre le hasard à coup sûr puisque tout est hasard: indifférence de la fête. La deuxième indifférence: ne rien attendre, si tout est hasard: indifférence de l'ennui. </div>
<div style="text-align: justify;">
La monotonie est engendrée non par une vision du monde mais par une inversion de l'attente indifférenciée. Là où le tragique reçoit le réel comme succession de nouveautés sans règles (et cette absence de règles fait l'exception de toutes les régions de ce qui existe), motif de jubilation, le non tragique voit l'absence de règles dans la succession de ce qui arrive, règles qu'il attend pour que le monde corresponde aux idées d'ordre et de finalité qui lui semblent nécessaires. Partout le non tragique ne voit que l'absence de ce qu'il pense être vrai et justifié, d'où l'ennui, la monotonie, le chagrin. </div>
<br />
/<br />
<br />
<blockquote class="tr_bq">
Midi </blockquote>
<blockquote class="tr_bq">
Nu sur le drap<br />
Avec mon visage las, mes mains<br />
Ma poitrine revêche<br />
Sur un drap blanc à midi<br />
Qui transperce les cloisons de béton<br />
Et se répand sur mes chaises, mes chaussures vides<br />
Surpris par une soudaine<br />
Apparition hors d'haleine<br />
Surgie des ans et des secondes d'effroi, je suis nu<br />
Et submergé, un vieil homme<br />
De souvenirs et de formulaires<br />
Et ne connais ni homme ni bête<br />
Dans leur stricte distinction<br />
Ni les bureaux ni les censures<br />
De la raison supérieure<br />
Je déraisonne? Ou au contraire<br />
Est-ce que je me sens vivre<br />
Très loin des réunions préprogrammées<br />
Et des rapports synchronisés<br />
Là, je suis mort, voilà la vérité<br />
Comme vous l'êtes à mes yeux<br />
En ces danses serviles<br />
Qui glacent la chair<br />
Mais je me sens vivre, si loin de tout cela!<br />
C'est la vérité, ô mes congénères<br />
En ce midi soudain<br />
Qui me traverse<br />
Et me vide, en mon absence<br />
Sur un drap blanc<br />
Et me comble de sa lumineuse<br />
Clarté. </blockquote>
<blockquote class="tr_bq" style="text-align: right;">
Volker Braun, Poèmes choisis, nrf Poésie/Gallimard</blockquote>
/<br />
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<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiEpW6UT7KhpC-tG6FmzCz5aTCZHGNgSd1vM0oCs4XtP4NvbfICubrQeoJtdJScwjIf0rIRwodIdk6zxkgtoz-S3-_nKDP5XZ6IKWGMJZQGnIGwNH2jpgSECo8Zi41jBJka-TRebzk25q0G/s1600/nypl.digitalcollections.bd4fff40-3203-0136-102b-3bc5bbdb4edb.001.q.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="307" data-original-width="1600" height="122" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiEpW6UT7KhpC-tG6FmzCz5aTCZHGNgSd1vM0oCs4XtP4NvbfICubrQeoJtdJScwjIf0rIRwodIdk6zxkgtoz-S3-_nKDP5XZ6IKWGMJZQGnIGwNH2jpgSECo8Zi41jBJka-TRebzk25q0G/s640/nypl.digitalcollections.bd4fff40-3203-0136-102b-3bc5bbdb4edb.001.q.jpg" width="640" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><br /></td></tr>
</tbody></table>
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Chrono: encore oublié de l'arrêter à temps.<br />
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<br />Julien Boutonnierhttp://www.blogger.com/profile/14282068256897444240noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-564282296121307542.post-51123623347304065442020-01-27T21:09:00.000+01:002020-01-27T21:19:32.256+01:0078 aM - journal / notes / citation / image / chrono<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
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Lundi 27 janvier 2020</div>
<div style="text-align: justify;">
Aujourd'hui fut aujourd'hui presque. Ce matin, du temps à écrire. Paragraphe sur l'ostéonirismologie métarelationnelle, courant marginal qui se perpétue encore de nos jours dans l'archipel des Açores sous une forme insulaire particulièrement baroque. Mangé tout seul dans la cuisine, des restes, presque un silence aussi jusque dans un ventre. Trois heures de réunion en pente douce et ensuite. Qu'est-ce que je fais là? Qu'est-ce que je fais là? Annoncé mon départ en congé sabbatique. Me reste dix jours de travail. </div>
<div style="text-align: justify;">
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Lecture de <i>Logique du pire</i>, Clément Rosset.</div>
<div style="text-align: justify;">
Chapitre TRAGIQUE et HASARD.</div>
<div style="text-align: justify;">
Élément de définition du tragique: Tragique ne désigne rien d'autre que le hasard, si l'on considère le hasard comme constituant, englobant toutes les possibilités de hasard événementiel. Le hasard désigne le caractère impensable de ce qui existe. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Troisième partie du chapitre.</div>
<div style="text-align: justify;">
Hasard, principe de fête: l'état d'exception.</div>
<div style="text-align: justify;">
Pas de nature mais des faits généraux. Une généralité est considérée comme une région. Ici, pas de référence, pas de capitale comme centre des régions d'où émergerait une cohérence. Seulement une suite de régions. Les régions se suivent, s'ajoutent les unes aux autres sans principe centralisateur. Il n'y a pas de tout. C'est le régionalisme tragique, différent du régionalisme rationaliste. </div>
<div style="text-align: justify;">
Toute manifestation, régionale ou isolée, est un fait exceptionnel. Pas de critère pour différencier le naturel de l'artifice, le normal de l'exceptionnel. Tout ce qui existe est également exceptionnel. L'état de mort est aussi un état de fête parce qu'état d'exception. </div>
<div style="text-align: justify;">
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<blockquote class="tr_bq">
<div style="text-align: justify;">
Dans ce qui existe, rien qui vive, mais rien non plus qui soit morne. La pensée tragique, qui affirme hasard et non-être, est donc aussi pensée de fête. Ce qui se passe, ce qui existe, est doté de tous les caractères de la fête: irruptions inattendues, exceptionnelles, ne survenant qu'une fois et qu'on ne peut saisir qu'une fois; occasions qui n'existent qu'en un temps, qu'en un lieu, que pour une personne, et dont la saveur unique, non repérable et non répétable, dote chaque instant de la vie des caractères de la fête, du jeu et de la jubilation. </div>
</blockquote>
<blockquote class="tr_bq">
<div style="text-align: right;">
Clément Rosset, Logique du pire, PUF, p 113</div>
</blockquote>
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<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjJhzoIQNhkAjItkFc4TwLJPFXl8jSi9VYA6uscGcM0_1keS_soicqy9jhV8vDxRHeh4x17INCHO0t770w-nMOK3lgzp4mdQHlFT1P-nDWIofmvwuLoiiCKoY968CyZryw3pYlP8Kc3ZUr-/s1600/nypl.digitalcollections.510d47db-1bb6-a3d9-e040-e00a18064a99.001.q.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1061" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjJhzoIQNhkAjItkFc4TwLJPFXl8jSi9VYA6uscGcM0_1keS_soicqy9jhV8vDxRHeh4x17INCHO0t770w-nMOK3lgzp4mdQHlFT1P-nDWIofmvwuLoiiCKoY968CyZryw3pYlP8Kc3ZUr-/s640/nypl.digitalcollections.510d47db-1bb6-a3d9-e040-e00a18064a99.001.q.jpg" width="424" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">- Ah, quelle douce vie tragique et festive régie par le hasard constituant!</td></tr>
</tbody></table>
<div style="text-align: justify;">
/<br />
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Chrono: j'ai oublié d'arrêter le chronomètre à la fin de l'exercice...<br />
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<br />Julien Boutonnierhttp://www.blogger.com/profile/14282068256897444240noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-564282296121307542.post-51440201032895612412020-01-23T22:01:00.000+01:002020-01-23T22:02:24.559+01:0075 aM - journal / notes / citation / image / chronomètre<br />
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Jeudi 23 janvier 2020<br />
<div style="text-align: justify;">
Aujourd'hui fut jour à toute allure. Dispensé une formation aux élèves éducateurs. Mangé seul à la cafétéria, entouré de gens ensemble. Me suis forcé à manger lentement. L'éclair au chocolat fut décevant. Douleurs au bras gauche, à la mâchoire. Peur d'un infarctus. Je regarde la Garonne comme si j'allais mourir. Il va falloir quitter cette vie merveilleuse que j'adore et qui m'angoisse. Je me dis ça, en promenant Charlie le chien. C'est ridicule. Rêverie diurne narcissique. Voilà comme on est. </div>
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<div style="text-align: justify;">
Clément Rosset, chapitre TRAGIQUE et HASARD. </div>
<div style="text-align: justify;">
Pessimisme de Schopenhauer: un monde régi par la Volonté n'offre aucune possibilité à l'humain de réellement exercer une volonté en propre. C'est une illusion de se considérer sujet de nos désirs. Rien n'est hasard dans le monde du pessimiste, rien ne se distingue, tout est aplani, absurde. </div>
<div style="text-align: justify;">
En revanche, pour le philosophe tragique, tout est hasard. Chez Schopenhauer le monde est sans surprise. Chez le tragique, il n'est que surprise: infini miroitement hasardeux de ce qui existe: expérience de la perdition.</div>
<div style="text-align: justify;">
Distinction nécessaire des notions de perte et de perdition. La perte est un événement hasardeux dans un monde ordonné. La perdition est un état dans un monde régi par le hasard constituant: pas de référentiels, par de graduations, pas de différences d'ordres d'échelle. Il y a seulement des sensations qui se succèdent les unes les autres. La vie perd son caractère vivant, elle appartient à la mort. La mort est un état permanent, elle n'est pas évènementielle. La mort est l'état de ce que l'homme connaît, pense, vit.</div>
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<blockquote class="tr_bq">
<div style="text-align: justify;">
Comme le dit Montaigne: "Scrutateur sans connaissance, magistrat sans juridiction et, après tout, le badin de la farce." </div>
</blockquote>
<blockquote class="tr_bq">
<div style="text-align: right;">
Clément Rosset, <i>Logique du pire</i>, PUF</div>
</blockquote>
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<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjA4p1vz9tczX5uoW3tHNbCzS76SfRUNdYNtb_qiH5CmnyzVata8k31l2A2pd1l9a57EUJWjZFWM-d9BHenErb48EWKexhxMmXaWu8jZH092jCOutVXazchBfiE9uyXSB7b51J43xrm_Ry2/s1600/nypl.digitalcollections.8971e8d0-117d-0135-3ffc-018e1d2f3ca4.001.q.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="1057" data-original-width="1599" height="423" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjA4p1vz9tczX5uoW3tHNbCzS76SfRUNdYNtb_qiH5CmnyzVata8k31l2A2pd1l9a57EUJWjZFWM-d9BHenErb48EWKexhxMmXaWu8jZH092jCOutVXazchBfiE9uyXSB7b51J43xrm_Ry2/s640/nypl.digitalcollections.8971e8d0-117d-0135-3ffc-018e1d2f3ca4.001.q.jpg" width="640" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Pluie de nuit tragique</td></tr>
</tbody></table>
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Chronomètre: 28:04:01. Huit minutes de trop donc par rapport à mon objectif d'écrire ce journal en vingt minutes.<br />
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<br />Julien Boutonnierhttp://www.blogger.com/profile/14282068256897444240noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-564282296121307542.post-64600054951697509572020-01-22T21:56:00.001+01:002020-01-22T21:56:21.798+01:0074 aM - journal / notes / citation / image<br />
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mercredi 22 janvier 2020<br />
<div style="text-align: justify;">
Aujourd'hui fut un jour quand même oui. Mails, mails, téléphone. Conversations, gestes, repas, verres d'eau, rires aussi. Voilà en somme, télégraphiquement parlant. Que retenir de ce jour qui, dans quelques semaines, sera perdu dans la masse des jours passés? Une vision de la pluie sur le pont St Michel? Ma fille qui s'avance pieds nus sur le carrelage froid d'un couloir au sortir de son activité cirque? A. qui regarde les gîtes sur son ordinateur pour organiser nos prochaines vacances? Et pourtant, ce jour fut aussi important que hier ou demain, que tous les autres jours, en ceci qu'il fut précisément la scène qui m'a impliqué. Ce matin, peu avant sept heures, des hommes s'entraînent à faire des pompes sur les marches d'un escalier en bord de Garonne, ils crient, ils se motivent. Je reste perplexe tandis que mon chien lève la pâte, indifférent, dans la nuit froide.</div>
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<div style="text-align: justify;">
Retour à l'ouvrage de Clément Rosset, <i>Logique du pire.</i> J'ai presque fini de lire ce texte. J'ai pris du retard sur mes notes. Chapitre <i>TRAGIQUE et HASARD</i>.</div>
<div style="text-align: justify;">
Commentaire d'un conte de Maupassant, <i>La nuit. </i>L'épouvante, comme conscience d'un état de mort. La nature se révèle comme ce qu'elle est, un point de vue, et non un objet. Point de vue instable, partiel, partial. Il n'y a rien qui puisse être distingué dans l'état de mort, rien n'est plus ou moins hasardeux qu'autre chose. Tout se vaut. L'absence de nature est l'état naturel de ce qui existe. L'état de mort n'est pas opposé à l'état de vie, les deux états désignent uniment ce qui existe. Rien ne fait référence. Des organisations émergent un temps puis disparaissent, pour autant elles ne reflètent pas un principe de vie, elles manifestent une configuration de l'état de mort généralisé dû au hasard constituant. </div>
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<blockquote class="tr_bq">
<div style="text-align: justify;">
C'est là précisément ce qu'affirme l'idée de hasard constituant: elle unie la possibilité de différences de niveau, réduisant toues les existences à un même niveau, les regroupant en un même ensemble-hasard à la surface duquel toutes les combinaisons sont possibles -- homme, arbre, pierre --, et à partir duquel seulement pourra exister l'infinité des différences. </div>
</blockquote>
<blockquote class="tr_bq">
<div style="text-align: right;">
Clément Rosset, Logique du pire, PUF</div>
</blockquote>
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<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjEpcU_4OpY2TWtiYCU0n7kStj-d-6vwNcyE_7A_G8x_MrX0y3cFjMnZoi5HtME0J8h8PhzbPluaSq-nrMW_jSxd1PIzPrGi8lBNzNjV5n-Bw73abtL7c7kotKBFGztUwBcfwZDkvWrc05t/s1600/nypl.digitalcollections.510d47da-eb41-a3d9-e040-e00a18064a99.001.q.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1184" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjEpcU_4OpY2TWtiYCU0n7kStj-d-6vwNcyE_7A_G8x_MrX0y3cFjMnZoi5HtME0J8h8PhzbPluaSq-nrMW_jSxd1PIzPrGi8lBNzNjV5n-Bw73abtL7c7kotKBFGztUwBcfwZDkvWrc05t/s640/nypl.digitalcollections.510d47da-eb41-a3d9-e040-e00a18064a99.001.q.jpg" width="472" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Le jour et la nuit.</td></tr>
</tbody></table>
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<br />Julien Boutonnierhttp://www.blogger.com/profile/14282068256897444240noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-564282296121307542.post-15500482901344273802020-01-21T21:24:00.002+01:002020-01-21T21:24:51.014+01:0073 aM - journal / notes / citation / photo<br />
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mardi 21 janvier 2020<br />
<div style="text-align: justify;">
Aujourd'hui fut un jour à la fenêtre. Passé six heures à écrire. Travaillé sur mes narrations ostéonirismologiques, beaucoup. Travaillé sur le Grand hasard légendaire, un peu. Le <a href="https://julienboutonnier-peut-etre.blogspot.com/2020/01/72-am-journal-notes-citations-photos.html">mail</a> que j'évoquais hier a convaincu: le propriétaire prend les travaux à ses frais. Vu une manifestation de soignants passée sous ma fenêtre, cinquante personnes, cortège un peu misérable, mal au coeur tout de même. Est-ce donc à l'écriture qu'il convient de travailler aujourd'hui? Promené le chien à la nuit tombée, aux terrasses des cafés, des jeunes, sur les vélos über, d'autres jeunes. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
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<div style="text-align: justify;">
Lu <i>In waves</i>, d'AJ Dungo. Joli récit en images, histoire de deuil, histoire de l'Histoire du surf. La narration est une tresse, passant d'anecdotes personnelles tragiques aux vies des figures tutélaires du surf moderne: Duke Kahanamoku et Tom Blake. Ce constant va-et-vient ménage des respirations, il établit des résonances entre les différents destins qui donnent une belle ampleur à l'ouvrage. Cette circulation fait écho à la forme même d'un deuil dont la difficulté est qu'elle reste mouvante, insaisissable et permanente. Cela me conforte dans mon idée de travailler à construire une tresse similaire, quoi que plus serrée, pour le dernier ouvrage de la trilogie consacrée au deuil d'une mère. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Nouvelle contrainte: écrire ce journal chaque jour en vingt minutes, pas une minute de moins, pas une minute de plus.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
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<br /></div>
<blockquote class="tr_bq">
Cela vient pas vagues.<br />C'est une réponse un peu lapidaire, mais juste.<br />Le vide est constant.<br />Mais le chagrin du deuil n'a pas de forme propre.<br />Il va et il vient. </blockquote>
<blockquote class="tr_bq" style="text-align: right;">
AJ Dungo,<i> <a href="https://www.francetvinfo.fr/culture/bd/romans-graphiques/in-waves-d-aj-dungo-un-premier-roman-graphique-au-sommet-de-la-vague_3529981.html">In waves</a>, </i>Casterman.</blockquote>
<div style="text-align: justify;">
/</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiRvfZVaqcjq35KwLQQBjXVKxMHS0Fe5mnyvuUC-kQd0_nK_bd2OArAtF6VJvvjpJ8DvJHpEzb5XXFVc-mO3hrM_FjpAOZ9J2BF1SiYgWj5CN1RJY247sICLbNx_Eu-sv-iGx_Qrbs0-1lv/s1600/nypl.digitalcollections.510d47d9-a17d-a3d9-e040-e00a18064a99.001.w.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="499" data-original-width="760" height="420" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiRvfZVaqcjq35KwLQQBjXVKxMHS0Fe5mnyvuUC-kQd0_nK_bd2OArAtF6VJvvjpJ8DvJHpEzb5XXFVc-mO3hrM_FjpAOZ9J2BF1SiYgWj5CN1RJY247sICLbNx_Eu-sv-iGx_Qrbs0-1lv/s640/nypl.digitalcollections.510d47d9-a17d-a3d9-e040-e00a18064a99.001.w.jpg" width="640" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
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<div style="text-align: justify;">
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Julien Boutonnierhttp://www.blogger.com/profile/14282068256897444240noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-564282296121307542.post-85737293675797255432020-01-20T21:47:00.001+01:002020-01-20T21:47:57.189+01:0072 aM - journal / notes / citations / photos<br />
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Lundi 20 janvier 2020<br />
<div style="text-align: justify;">
Aujourd'hui fut un jour tu sais bien. Ce matin, voilà que je me suis occupé à (et non <i>occupé de </i>(nuance d'importance puisque<i> s'occuper à</i> évoque l'idée de s'adonner, s'appliquer à quelque chose quand<i> s'occuper de</i> pointe plutôt l'action de consacrer son temps, ses soins, à faire quelque chose (autrement dit, me semble-t-il, la manière et le style en tant que saveur de l'expérience sont pris en compte quand on <i>s'occupe à</i> (si l'on s'occupe de, en revanche, on se situe dans la seule dimension opérationnelle de la tâche à accomplir (c'est pourquoi, soucieux de faire valoir un certain recul, disons, esthétique, mais aussi vital somme toute, dans la narration de ma démarche, j'ai choisi de <i>m'occuper à</i>))))) écrire un courriel à l'agence immobilière qui gère l'appartement que nous louons. De sinistres problèmes de serrure de la porte des water closet. </div>
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Je me demande s'il convient que je n'écrive que les choses telles qu'elles me viennent au moment où je me rends disponible à ce petit travail d'écriture. Je me demande s'il convient que j'écrive à partir de notes préalables. Voici des questions capitales. Est-ce que je cherche à découvrir ce qui vient au moment de l'écriture, ce que j'ai vécu étant dès lors secondaire, prétexte à? Est-ce que je cherche à faire valoir une expérience de vie? Est-ce que je situe ma démarche dans une hésitation entre ces deux propositions? </div>
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Très vite elle s'était dit: bon maintenant écoute-moi, je suis ici et je le sais, si je m'en vais ça n'ira plus j'ai tellement l'habitude d'être ici. Je ne saurais plus ce qui m'arrive, alors écoute-moi bien, se disait-elle, écoute-moi bien, je vais m'arrêter de parler et je ne parlerai plus. </div>
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<blockquote class="tr_bq">
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Gertrude Stein, Ida, Points</div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEivqahw1p_zIXRr44YQ_iEGK24NnNWsEEntTzI1qS_GRVtNruKeTdnf6HhAjByJSuD2P2kHO4uNe68VrNuhMeYmwV1-959sLqdsVFPrXO891TM54Pit2du5LlS7mNodKIRedWC2U4fvz0vO/s1600/nypl.digitalcollections.c6d5d0ca-e348-54db-e040-e00a18063df6.001.w.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="760" data-original-width="413" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEivqahw1p_zIXRr44YQ_iEGK24NnNWsEEntTzI1qS_GRVtNruKeTdnf6HhAjByJSuD2P2kHO4uNe68VrNuhMeYmwV1-959sLqdsVFPrXO891TM54Pit2du5LlS7mNodKIRedWC2U4fvz0vO/s640/nypl.digitalcollections.c6d5d0ca-e348-54db-e040-e00a18063df6.001.w.jpg" width="346" /></a></div>
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<br />Julien Boutonnierhttp://www.blogger.com/profile/14282068256897444240noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-564282296121307542.post-61068898928467373062020-01-18T19:08:00.001+01:002020-01-18T19:09:25.510+01:0071 aM - journal / notes / citations / photos<br />
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samedi 18 janvier 2020</div>
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Ce jour fut aujourd'hui me dit-on. J'en doute cependant. Ce matin, de bonne heure, promenade du chien. Ne sachant trop qu'écouter (au casque branché sur le smartphone), je choisis de lancer en mode aléatoire cette très longue playlist que je fabrique depuis des mois. Et voilà que le sort me présente <i>Yesterday</i>, dans sa version originale. D'abord mon ventre se retourne puis de grosses gouttes de larmes enfantines ne tardent pas à dégringoler sur mes joues (c'est une surprise totale). Cette nostalgie que chante Paul Mc Cartney est celle de millions et la mienne aussi. Je me glisse à mon tour dans l'espace vacant de cette chanson qui nous arrive aujourd'hui avec ce qui ressemble à la puissance de la tradition. Car la tradition, c'est bien cela, un contenu qui passe de génération en génération et que chacun peut saisir singulièrement. <i>Yesterday</i>, c'est quoi pour moi? Sans doute cette inconsolable invention à laquelle la condition de spectre nous voue. </div>
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mercredi 15 janvier 2020</div>
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Ce jour fut un jour sans, ou avec c'est selon. Autocollant collé sur une clio campus blanche devant dans les embouteillages, une formule relativement abstruse : "Pas besoin d'ailes quand on a des couilles." Après quelques recherches, je comprends qu'il s'agit du slogan d'une marque française de boisson énergisante, qui entend par là parodier et dépasser la marque hégémonique australienne Red Bull dont la promesse publicitaire serait de donner des ailes. Pendant que L participe à son activité cirque - au pub, coca tranche, j'essaie de travailler, en vain, le volume de la musique est trop fort, une affreuse <a href="https://www.youtube.com/watch?v=unuE4W-WKeU">reprise</a> reggae du non moins affreux mais plus vivifiant <i>The Final Countdown</i>. </div>
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Au moment où je laisse (publier) "mon" livre (personne ne m'y oblige), je deviens, apparaissant-disparaissant, comme ce spectre inéducable qui n'aura jamais appris à vivre. </div>
</blockquote>
<blockquote class="tr_bq">
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Jacques Derrida, Apprendre à vivre enfin Entretien avec Jean Birnbaum, Galilée/Le Monde</div>
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<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi9JV0p8SHIy3k5w4_lLHucJ_ffkX38f1cYsZe0INlalz9nSEmRvv-ZElxv9YrexgR23kAhbE0zrBYmKwLs-oCo1IM-qVTfSaOq2bsYqGUcHf83MoAKokxHXkRe0TugEFG-mzk_GI8EVfVx/s1600/nypl.digitalcollections.0e0e41f0-54be-0137-4001-4d6256ef92c4.001.w.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="622" data-original-width="759" height="524" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi9JV0p8SHIy3k5w4_lLHucJ_ffkX38f1cYsZe0INlalz9nSEmRvv-ZElxv9YrexgR23kAhbE0zrBYmKwLs-oCo1IM-qVTfSaOq2bsYqGUcHf83MoAKokxHXkRe0TugEFG-mzk_GI8EVfVx/s640/nypl.digitalcollections.0e0e41f0-54be-0137-4001-4d6256ef92c4.001.w.jpg" width="640" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="font-size: 12.800000190734863px;">Quel est donc ce spectre de livre?</td></tr>
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<br />Julien Boutonnierhttp://www.blogger.com/profile/14282068256897444240noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-564282296121307542.post-17424716700502726752020-01-14T21:45:00.001+01:002020-01-15T06:55:23.589+01:0068 aM - journal / notes / citations / photos<br />
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mardi 14 janvier 2020<br />
<div style="text-align: justify;">
Aujourd'hui fut un jour quel navet. Dans la cité appaméenne ce matin. Ecouter dans la voiture la<a href="https://www.franceculture.fr/emissions/les-cours-du-college-de-france/anthropologie-de-la-nature-lecon-inaugurale-de-philippe-descola"> leçon</a> inaugurale de Philippe Descola, professeur au Collège de France dans la chaire Anthropologie de la nature de 2000 à 2019. Cette érudition coulée dans une grande syntaxe me fait l'effet d'un rêve qui passe. Cette voix qui déblatère de l'intelligence au kilomètre a tout d'un vaste chantier onirique. J'aimerais d'ailleurs que mon livre ostéonirismologique en soit à la fois un pastiche, un hommage et un embrayeur de rêve au même titre - je conçois combien cette phrase ne trouve pas le référent auquel elle est censée se rapporter - peu importerait peut-être - ? Sur l'autoroute, régulateur automatique - je tiens le volant sans plus toucher les pédales, comme quand enfant je jouais à conduire les rares fois où j'avais accès au fauteuil du conducteur à la faveur d'une inadvertance plus ou moins complice d'un adulte. Cet après-midi, tentative de m'acheter un pantalon. Échec retentissant. Je me décompose devant les cintres, ne me souviens plus de ma taille ni de mes préférences. </div>
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Le <i>Grand hasard légendaire</i> pourrait être un recueil de proses minuscules comme autant de pièges délicats à la surface desquels reflète un semblant de sens qui, après examen, n'est au fond, plus ou moins, qu'une syntaxe vide et, peut-être, forte de cela.</div>
<div style="text-align: justify;">
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<div style="text-align: justify;">
Un exemple:</div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: "Times New Roman", serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<i>Il arrive parfois que je m’autorise à penser qu’un linge prend les couleurs d’une voix. Et ce pull bleu serait de la même étoffe que le ton badin de Ghislaine. Comme un télégraphe des effleurés, la trame textile porterait les paroles à même la peau vêtue. Mais des cuisses nues, elles, parleront toujours d’un lac il y a longtemps. </i><o:p></o:p></div>
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<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgz-7_G0s1YCQdsJPG7sXym2N1Uf6px-VBFsAa_8rq87K3M5IdrZb_l0qypKp_jYA4BLmX9xhulV3YRYpXm8KuvC0Ogbp91dp4U34yjohTBQTUIB1zTcjQU8X6d7JfDtNP3QORrWfXbwZlF/s1600/nypl.digitalcollections.bb4ebb8a-0ce6-c85e-e040-e00a18063bc4.001.q.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="731" data-original-width="1600" height="292" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgz-7_G0s1YCQdsJPG7sXym2N1Uf6px-VBFsAa_8rq87K3M5IdrZb_l0qypKp_jYA4BLmX9xhulV3YRYpXm8KuvC0Ogbp91dp4U34yjohTBQTUIB1zTcjQU8X6d7JfDtNP3QORrWfXbwZlF/s640/nypl.digitalcollections.bb4ebb8a-0ce6-c85e-e040-e00a18063bc4.001.q.jpg" width="640" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">De la main du grand Hazard.</td></tr>
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<br />Julien Boutonnierhttp://www.blogger.com/profile/14282068256897444240noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-564282296121307542.post-35701256510738922892020-01-13T21:57:00.001+01:002020-01-14T08:21:53.186+01:0067 aM - journal / notes / citations / photos<br />
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lundi 13 janvier 2020<br />
<div style="text-align: justify;">
Aujourd'hui fut un jour de visage en visage. Bien des fois j'ai pensé à ce que j'allais écrire dans ce journal. Maintenant que me voici avec les mains dans l'écriture je ne me souviens de rien. Seulement du passage de mes pensées, ou plutôt de mon désir de les noter. Pourtant, combien me paraissaient-elles importantes quand elles se sont présentées à mon esprit! Je vis à présent parmi les ombres de ces intentions fugaces que je n'ai pas su fixées d'une note rapide sur un bout de papier ou le bloc-notes de mon smartphone. Mais, à bien y réfléchir, n'est-ce pas aussi précieux d'être en présence de ces ombres portées des objets de pensée perdus que de profiter pleinement des objets eux-mêmes? Qu'est-ce que je palpe là? Des sentiers foulés jadis par de jeunes jambes alertes? Les contours d'une silhouette sur un mur? Ne serait-ce pas d'un négatif dont je dispose à cet instant? Dès lors se pose la question: quel usage d'un négatif tel? Si je considère la texture de ces motifs indiscernables, je constate qu'ils porte la tessiture de l'oubli mais aussi la trame de l'angoisse que cet oubli induit. Alors, à quoi puis-je prétendre sinon chérir ces textiles de l'oubli et de sa fille d'angoisse? M'en vêtir? Trouver et choisir là ma seconde peau, la plus authentique, la plus originellement éloignée de ma personne?</div>
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<div style="text-align: justify;">
Le russe contemporain distingue le corps inerte dont on fait l'autopsie (trup), du corps démembré (tulovisce), du corps qui peut abriter une âme (telo) ou de celui qu'on façonne pour autrui (figura). </div>
</blockquote>
<blockquote class="tr_bq">
<div style="text-align: right;">
Tour du monde des concepts, Sous la direction de Pierre Legendre, Fayard</div>
</blockquote>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh3RyecnZ-4-JbHMG2rGNUIZYRjYgkwqSNJCA9kN0dLfNKEFiPgxzncPsTwDLdFya7BNwXo-9DIn0rxOaNF_bezY_sxkgyTHlTJua6TuasbOPVDlLiYCv8ONL8Y6N-fVmLubKfgVyteH7YX/s1600/nypl.digitalcollections.8bf80710-b6b7-0135-a5a8-41f97db9932d.001.q.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="998" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh3RyecnZ-4-JbHMG2rGNUIZYRjYgkwqSNJCA9kN0dLfNKEFiPgxzncPsTwDLdFya7BNwXo-9DIn0rxOaNF_bezY_sxkgyTHlTJua6TuasbOPVDlLiYCv8ONL8Y6N-fVmLubKfgVyteH7YX/s640/nypl.digitalcollections.8bf80710-b6b7-0135-a5a8-41f97db9932d.001.q.jpg" width="398" /></a></div>
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<br />Julien Boutonnierhttp://www.blogger.com/profile/14282068256897444240noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-564282296121307542.post-53555234095177652542020-01-12T21:04:00.000+01:002020-01-12T21:04:35.902+01:0066 aM - journal / notes / citations / photos<br />
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dimanche 12 janvier 2020<br />
<div style="text-align: justify;">
Ce jour fut comme on dit. Hier, les vieux copains pas vus depuis longtemps, au soir, avec des verres nombreux entre nous. Et la nuit se révéla fort glaciale quand il fallut s'en retourner au domicile (en écoutant Talk talk). De beaux moments calmes aujourd'hui. Les arbres nus, on dirait qu'ils pensent des formules - la grammaire des branches peut-être, ou bien quelque insondable syntaxe. Nudité et impuissance, dit le Docteur Puyuelo. Je suis d'accord. Nudité et impuissance, qu'on pourrait traduire par drapé et sentiment d'affiliation au monde. </div>
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<div style="text-align: justify;">
Il me semble que la suspension provisoire du jugement propre à l'élaboration d'un jugement fondé provisoirement n'est pas assez promu comme nécessité première en démocratie. </div>
<div style="text-align: justify;">
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<div style="text-align: justify;">
-</div>
<div style="text-align: justify;">
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<div style="text-align: justify;">
Logique du pire, Clément Rosset. J'ai continué la lecture du grand chapitre TRAGIQUE et HASARD.</div>
<div style="text-align: justify;">
Quelques notes:</div>
<div style="text-align: justify;">
Ce qui existe est exclusivement constitué de circonstances. Notion d'occasion: les voies hasardeuses, les infinies possibilités combinatoires, par lesquelles se trame ce qui existe. Ce qui existe est provisoire. En l'homme, dans l'ordre des sensations et des idées, a lieu le même jeu des occasions qui a produit l'homme. Au lieu de nature, le philosophe tragique parle de <i>convention</i>. Ce qui existe est d'ordre conventionnel, non naturel. Ce qui existe est indéfinissable, ne pouvant être saisi conceptuellement. Donc tout ce qui est saisissable conceptuellement n'existe pas. Seul existe ce que je ne peux pas saisir, parce que nommer c'est définir, définir, c'est donner une nature, or ce qui existe n'a pas de nature. Donc ce qui existe est rien. </div>
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<blockquote class="tr_bq">
<div style="text-align: justify;">
On devra donc refuser l'existence à tout ce qui se laisse maîtriser conceptuellement, à tout ce qui peut être défini. Ainsi le dit bien Platon dans le passage du Théétète cité plus haut: si l'on est un adepte de la thèse des "parfaits initiés" - si l'on est sophiste - il faudra refuser l'être à "tout ce qui a nom" en ce monde. Nommer, c'est définir; définir, c'est assigner une nature; or, aucune nature n'est. Ni l'homme, ni la plante, ni la pierre, ni le blanc, ni l'odeur, ne sont. Mais que reste-t-il d'autre pour meubler l'être, une fois exclus de l'existence tous les êtres désignés par des mots? Il existe bien "quelque chose", mais ce quelque chose n'est rien, sans aucune exception, de ce qui figure dans tous les dictionnaires présents, passés et à venir. "Ce qui existe" est donc, très précisément, <i>rien</i>. </div>
</blockquote>
<blockquote class="tr_bq">
<div style="text-align: right;">
Clément Rosset, <i>Logique du pire</i>, PUF, p90</div>
</blockquote>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhTa6nVGQbcx14sbMM9r1ldxYPhZlVLyHub9UUn6_kL4Gf_D9xouR6VwJ9eIh096uKYwotuq-UKWKsO8QB1_8bv-Vlx4_P0-WhfttqOgO6SdyO-LMREoGSQdDfRK3Fx2r47DNq2kFAMnQkI/s1600/nypl.digitalcollections.510d47da-35d5-a3d9-e040-e00a18064a99.001.w.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="760" data-original-width="496" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhTa6nVGQbcx14sbMM9r1ldxYPhZlVLyHub9UUn6_kL4Gf_D9xouR6VwJ9eIh096uKYwotuq-UKWKsO8QB1_8bv-Vlx4_P0-WhfttqOgO6SdyO-LMREoGSQdDfRK3Fx2r47DNq2kFAMnQkI/s1600/nypl.digitalcollections.510d47da-35d5-a3d9-e040-e00a18064a99.001.w.jpg" /></a></div>
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<br />Julien Boutonnierhttp://www.blogger.com/profile/14282068256897444240noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-564282296121307542.post-19835782827781226222020-01-10T23:20:00.000+01:002020-01-10T23:20:16.362+01:0064 aM - journal / notes / citations / photos<br />
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vendredi 10 janvier 2020<br />
<div style="text-align: justify;">
Aujourd'hui fut un bref vol de mésange. Par la fenêtre de la salle éducative, un bref moment, à la faveur d'une éclaircie, la lumière inonde l'espace du parking en face, de l'espace terreux au premier plan, et c'est vraiment extraordinaire comme en une seconde la journée semble sauvée. Parce que quelque chose de l'ordre d'une vision aurait eu lieu. Parce qu'une jubilation à participer de cette vision aurait été vécue. Quant à savoir ce que pourrait vouloir dire <i>une journée sauve</i>, je ne saurais avancer de réponse. Peut-être en va-t-il d'un regard éperdument jeté ?</div>
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(<a href="https://www.youtube.com/watch?v=wvsc-fCYWJs">Tai-chi master</a> est un film de kung fu parfaitement débile, philosophique et enthousiasmant.)<br />
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<blockquote class="tr_bq">
poème alors<br />
cette plaie d'herbe noire<br />
où l'insecte<br />
crève entre les lignes<br />
et ne laisse<br />
personne<br />
épeler<br />
les cendres de son nom </blockquote>
<blockquote class="tr_bq" style="text-align: right;">
<a href="https://poezibao.typepad.com/poezibao/2012/11/po%C3%A8tes-marc-dugardin.html">Marc Dugardin</a>, <i>Fragments du jour</i>, Rougerie</blockquote>
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<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjQlA7q9_xi3mqNwWagXgRSP4B_IVPdKW2MBhf0gQ-McGAPRBsoaFrWU4UFed4uh1w59S0cSq7hF1gpylSQmFUOP-Om9h7EMpkA3hjorHxrUmC-z_H2ULBdJiHEyYnzhJSCe3sNKG6g7Y0b/s1600/nypl.digitalcollections.510d47d9-caf4-a3d9-e040-e00a18064a99.001.w.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="490" data-original-width="760" height="412" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjQlA7q9_xi3mqNwWagXgRSP4B_IVPdKW2MBhf0gQ-McGAPRBsoaFrWU4UFed4uh1w59S0cSq7hF1gpylSQmFUOP-Om9h7EMpkA3hjorHxrUmC-z_H2ULBdJiHEyYnzhJSCe3sNKG6g7Y0b/s640/nypl.digitalcollections.510d47d9-caf4-a3d9-e040-e00a18064a99.001.w.jpg" width="640" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Ligne d'écriture avec fantôme de ponctuation là-bas.</td></tr>
</tbody></table>
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<br />Julien Boutonnierhttp://www.blogger.com/profile/14282068256897444240noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-564282296121307542.post-10386196389949593842020-01-09T23:08:00.001+01:002020-01-09T23:08:56.274+01:0063 aM - journal / notes / citations / photos<br />
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jeudi 9 janvier 2020<br />
<div style="text-align: justify;">
Aujourd'hui fut un jour oh la la. Roulé sur le ruban gris cousu au milieu, dans les vallons rêveurs en Gers. Beau ciel bleu là-bas partout, jusqu'entre chaque branche au plus près. Et de lentes coulées de verts jeunes. Absence de biches néanmoins. Me suis rasé après deux semaines de laisser-aller, pour faire la bise aux dames du Comité de rédaction. Mais comme j'ai pris le temps de me raser, je suis arrivé en retard. La réunion avait commencé. Je n'ai fait la bise à personne. Sinon, à midi, commandé un panini lard, reblochon, pommes de terre, truc atroce en soi, mais pour parfaire l'ignominie, j'ai commandé une barquette de frites. J'ai commandé ce menu sans sourciller, sûr de mon fait. Étrange comme parfois. Me suis rendu compte de l'infamie à l'usage. Mais pas avant.</div>
<br />
/<br />
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<div style="text-align: justify;">
Écouter de la musique, notamment baroque, c'est comme importer du rêve dans la réalité. La musique reste une incongruité dans le cours des choses. Un accident onirique. C'est sans doute pourquoi elle accompagne ce qui au travers de ma présence persiste à s'accidenter. </div>
<div style="text-align: justify;">
Que serait plus fondé qu'un accident?</div>
<br />
/<br />
<blockquote class="tr_bq">
au plus profond de moi<br />
je répète ce que je sais :<br />
un présent<br />
qui serait la mémoire<br />
de ce qui manque. </blockquote>
<blockquote class="tr_bq" style="text-align: right;">
Christian Viguié (et Olivier Orus), <i><a href="http://www.derniertelegramme.fr/Outre-mesure">Outre mesure</a></i>, Dernier Télégramme</blockquote>
/<br />
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<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh0yLan51k7NMgyVMSrVImfvZHLL-DGtbmeiRwwZCeX1oGYseB-yRj5YvVzhIGrBh19tkZwC7C9qIt4d1i3IpiykZy5NYfwEZ38o0LCXYvxIUMYQYo2GLDFDRGvLGbFnqGLGrqF7Go3NLLg/s1600/paysage+de+champrovent+%25281942-1945%2529.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="1171" data-original-width="1600" height="468" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh0yLan51k7NMgyVMSrVImfvZHLL-DGtbmeiRwwZCeX1oGYseB-yRj5YvVzhIGrBh19tkZwC7C9qIt4d1i3IpiykZy5NYfwEZ38o0LCXYvxIUMYQYo2GLDFDRGvLGbFnqGLGrqF7Go3NLLg/s640/paysage+de+champrovent+%25281942-1945%2529.jpg" width="640" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Balthus, Paysage de Champrovent</td></tr>
</tbody></table>
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<br />Julien Boutonnierhttp://www.blogger.com/profile/14282068256897444240noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-564282296121307542.post-43901889074409624612020-01-08T23:01:00.002+01:002020-01-09T21:42:05.384+01:0062 aM - journal / notes / citations / photos<br />
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mercredi 8 janvier 2020<br />
<div style="text-align: justify;">
Aujourd'hui fut désespérément aujourd'hui. De retour dans la condition salariale. Brève intimité parfois avec ce bout de terre et d'herbe au bas de la fenêtre de la salle éducative, bien que la flaque longue et intense, cette épitaphe des averses, ait disparu depuis plusieurs semaines. Du temps dans l'automobile. Grillé un feu rouge. J'ai eu des paroles avec des personnes à certains moments, des choses qu'on dit à l'ordinaire entre êtres non inhumains, quoi que...</div>
<br />
/<br />
<br />
<div style="text-align: justify;">
Un vieux projet, <i>Le Traité des flaques</i>. Envisager les flaques pour ce qu'elles sont: tombées de haut. Quelle puissante désillusion se trame dans leur mince et précaire épaisseur?</div>
<br />
/<br />
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<blockquote class="tr_bq">
Le dimanche, il faisait un temps maussade. </blockquote>
<blockquote class="tr_bq" style="text-align: right;">
Kafka, <i>Le Procès</i>, traduction Jean-Pierre Lefebvre, La Pléiade</blockquote>
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<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg4gWvv9PWyBd5GPMfXemxge9EMu6k0nLUIsuxo8W6YXP_kNjc7Sa_mFQS5cDk-6O3Hkg_-XSK0eN02hotyAInYAp8I3ebx_zUJMGJgDTABwcWJZeWn7VmdjKXBjDHkscyZK0BpjItw4xQN/s1600/Piranesi9c.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="868" data-original-width="648" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg4gWvv9PWyBd5GPMfXemxge9EMu6k0nLUIsuxo8W6YXP_kNjc7Sa_mFQS5cDk-6O3Hkg_-XSK0eN02hotyAInYAp8I3ebx_zUJMGJgDTABwcWJZeWn7VmdjKXBjDHkscyZK0BpjItw4xQN/s640/Piranesi9c.jpg" width="476" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Piranèse, Prisons</td></tr>
</tbody></table>
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<br />Julien Boutonnierhttp://www.blogger.com/profile/14282068256897444240noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-564282296121307542.post-57274471072920832282020-01-07T22:10:00.001+01:002020-01-07T22:10:04.212+01:0061 aM - journal / notes / citations / photos<br />
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<div style="text-align: justify;">
mardi 7 janvier 2020</div>
<div style="text-align: justify;">
Ce jour fut en écriture - et promenades du chien aussi, deux précisément, la première à 8h30, la seconde à 14h. Replongé dans l'ostéonirismologie, étude du rêve SBP, description de sa conformation. Rencontré des problèmes que j'ai résolus lentement, comme on ponce un bout de bois. Il me fallait répondre à cette question: comment voir à travers un voile opaque sans recours à la magie, à la motricité, à la perturbation des choses telles qu'on les trouve, comment voir ce qui est caché avec la seule technique ostéonirismologique issue de la tradition. C'est un russe du XIXème siècle, Bouniavouchine, qui m'a donné la solution. Écrit quelques petites proses du Grand hasard légendaire aussi - reprise d'un travail antérieur, <i>Textile sommaire</i>, illisible car trop réduit jusqu'à l'os. Voilà un ensemble de poèmes que je martyrise depuis bientôt quatre ans. Il y eut une version fragmentaire (on peut lire des extraits en tapant <a href="https://twitter.com/search?q=%23EDC%20%40boutonnierj&src=typed_query">#EDC @boutonnierj</a> sur la recherche Twitter), une version en poésie visuelle (avec des <a href="https://julienboutonnierlesdocsasso.blogspot.com/2020/01/travaux-graphiques-derik-audoubert.html">essais</a> (à voir en suivant ce lien) impliquant le travail graphique d'Erik Audoubert), une version en un seul bloc de prose (dont on peut lire deux extraits dans la revue <a href="https://revuecatastrophes.wordpress.com/2017/12/08/des-ares-pour-la-joie/">Catastrophes</a>), une version ultra condensée (Textile sommaire) et aujourd'hui, cela, en petites proses, Le Grand hasard légendaire. Cette forme se stabilisera-t-elle un jour? Beaucoup de plaisir, encore une fois, dans ce temps partagé avec ma fille; accompagnement au cours de piano. Prendre le bus, marcher dans la rue. Oedipe diraient certains, certes, mais cette joie ressentie au contact d'un enfant qui saute, qui court, qui rit, c'est bien plus je crois, c'est de la mécanique désirante sans objet, de l'enthousiasme: cet allant pour l'espace, pour l'acrobatie, pour le mime. J'ai écrit une lettre à Ludovic Degroote aussi. Son recueil <a href="https://www.editionsunes.fr/catalogue/ludovic-degroote/si-d%C3%A9cousu/">Si décousu</a> est une présence.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
/</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Lecture de <i>Logique du Pire</i> de Clément Rosset. Voici donc le grand chapitre: TRAGIQUE ET HASARD. </div>
<div style="text-align: justify;">
La hasard n'est pas le sort (idée de fortune à l'origine d'une série causale), ni la rencontre (point d'intersection entre deux ou plusieurs séries causales), ni la contingence (principal général d'incertitude lié à une part de non-nécessité dans un monde nécessaire). Le hasard signifie l'absence de tout référentiel (pas de causalité, pas d'intersection de suites causales, pas de nécessité; pas de référence à du non-hasard). Le hasard signifie <i>rien</i>. Il est mise en cause antérieure, instance avant toute construction. Il ne nie pas, il ne détruit pas d'ordre, il précède tout système, toute pensée. Avec le hasard, il y a <i>rien</i> et simplement le <i>rien</i>. D'où l'épouvante suscité par un tel hasard. Il n'y a pas de nature. <i>Ce qui existe </i>est simplement une manifestation provisoire du hasard, sans but, sans nécessité, sans histoire. Dans cette perspective, pas de différenciation entre matière inanimée, morte, vivante. Tout est emporté au même titre par le hasard. Clément Rosset introduit la notion de hasard originel, ou hasard constituant (à différencier du hasard événementiel qui apparaît sur le fond d'une nature). </div>
<br />
/<br />
<blockquote class="tr_bq">
EH BIEN DONC JE SUIS CONTENT </blockquote>
<blockquote class="tr_bq">
Eh bien donc je suis content<br />
J'aspire l'air dans mes veines<br />
Et j'ai encore mes cinq sens. -<br />
Dans ce monde insensé? -<br />
J'habite au ras de la terre<br />
qui n'appartient à personne et à moi.<br />
Je vois encore l'arbre et le poisson<br />
Et les mers qui nagent. - C'est leur mort<br />
que tu vois - Des États<br />
de béton horrible. Et même<br />
Le plus libre, un serviteur<br />
Plaie d'action est encore mortelle.<br />
Je redoute la guerre. -<br />
Et c'est ça qui te réjouit? -<br />
Vivre au plus grand péril<br />
Du présent, le dernier<br />
Ou le premier homme </blockquote>
<blockquote class="tr_bq" style="text-align: right;">
Volker Braun, Poèmes choisis, Poésie / Gallimard</blockquote>
/<br />
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<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjNpjgs_tKnzp6Rc8MRSUO0hf0zesAK_q3MnQrGq5qW_8xCyGbMONGzM-298OQUEkEgLjj73DQsDZf0_J3l-ZeV9H5pq2XgfpEEiMo7vhG9YtMfOL3gQzG513gTHxsDLL8lknz2TJgEY5pi/s1600/nypl.digitalcollections.1553e410-1c42-0133-e07a-58d385a7b928.001.v.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1241" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjNpjgs_tKnzp6Rc8MRSUO0hf0zesAK_q3MnQrGq5qW_8xCyGbMONGzM-298OQUEkEgLjj73DQsDZf0_J3l-ZeV9H5pq2XgfpEEiMo7vhG9YtMfOL3gQzG513gTHxsDLL8lknz2TJgEY5pi/s640/nypl.digitalcollections.1553e410-1c42-0133-e07a-58d385a7b928.001.v.jpg" width="496" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-size: x-small;">Yegor Ivanovich Bouniavouchine, 1805-1876, ostéonirismologue,<br />étudia les relations à l'oeuvre entre les différents éléments composant les rêves de type <span style="font-family: "times new roman" , serif; text-align: start;">Pāṇini,</span><span style="font-family: "times new roman" , serif; text-align: start;">détermina que ces relations étaient ordonnées selon deux cent quarante-huit principes concomitants, <br />qu’elles étaient d’ordre érotique et nécessaire <br />et qu’elles avaient pour fonction de dynamiser l’activité du Sentiment poignant.</span></span><span style="font-size: small; text-align: start;"></span></td></tr>
</tbody></table>
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<br />Julien Boutonnierhttp://www.blogger.com/profile/14282068256897444240noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-564282296121307542.post-77453582591515244452020-01-06T21:42:00.002+01:002020-01-06T21:42:58.766+01:0060 aM - journal / notes / citations / photos<br />
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lundi 6 janvier 2020<br />
<div style="text-align: justify;">
Aujourd'hui fut un jour à l'épaule gauche. Trucs administratifs (pénibles). Changer les draps aussi -⤴⤵ retourner le matelas même. Regarder le ciel aussi, bleu plutôt sans vague à l'âme - prendre le temps de regarder par la fenêtre mon regard dans la ville. Promener le chien. Mais pas de salariat aujourd'hui, récupération du temps donné en plus (drôle de compte, comme au jugement dernier, peser le poids des heures). Écrire le Grand hasard légendaire, recueil de petites proses peut-être. Puis se remettre au livre ostéonirismologique - chouette surprise d'ailleurs d'une note de lecture de Ludovic Degroote sur mon <i>Introduction...</i>, via <a href="https://poezibao.typepad.com/poezibao/2020/01/note-de-lecture-introduction-%C3%A0-lost%C3%A9onirismologie-de-julien-boutonnier-par-ludovic-degroote.html">Poezibao</a>. </div>
<div style="text-align: justify;">
Quand je promène le chien, je passe souvent devant une zone incertaine, un petit renfoncement mal bitumé, lézardé d'herbes, jonché de tessons de briques, hasardeusement gravillonné par endroits, borné par un mur pisseux aux fenêtres condamnées. Combien j'aime ce lieu, je ne saurais le dire, il en va d'une empathie fondamentale dont le ressort le plus aisément identifiable demeure une affinité de nature entre nous, cette vacance incertaine, cette promesse scellée dans la carence d'usage. Cependant, une telle explication ne suffit pas, si j'aime à contempler cette place d'un pas grand chose, c'est aussi parce que cette sorte de localité tend à disparaître, massacrée par la cartepostalisation de la ville et la gestion affreusement gestionnaire de l'espace public comme lieu de circulation pseudo conviviale entre la maternité, le magasin, le commissariat de police, la salle de sport, l'EHPAD et l'incinérateur.</div>
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Bien avancé la lecture de <i>Logique du pire</i> de Rosset. Quelques notes... :<br />
<div style="text-align: justify;">
L'approbation du chaos est entière et se passe de référence, sachant que l'approbation est le seul acte accessible à l'humain, entendu qu'un acte est ce qui transforme (seul acte à ne pas ajouter du hasard au hasard). L'approbation est conditionnée à la recherche du pire de son époque. Identifier le pire donne à l'acte d'approbation sa justesse en ce qu'elle permet au philosophe d'en rester, non pas aux formes de pensées noires, pessimistes, mais à l'absence de pensée, à la ruine des pensées, comme le dit Rosset. Le philosophe tragique cherche à s'en tenir à cette absence de pensée, autrement dit il se défend des pensées constituées inhérentes à une vision du monde entendu comme un donné. Il ne construit pas de système, il ne pense pas. Ne pas penser, c'est être silencieux. </div>
<div style="text-align: justify;">
Le tragique garde le silence. Une vie est toujours vécue avant de pouvoir être pensée. Ce qui demeure à proximité est l'invisible par excellence. Freud, Le refoulement: ce qui décide de l'objet à refouler nous échappe. L'intime, le familier, est susceptible de se retourner en étrangeté, en méconnaissable. Ressort de l'épouvante. Le silence est intime, il est à l'oeuvre en nous et alentour. Le silence est pourvoyeur de l'étrange et de l'inconnu. </div>
<div style="text-align: justify;">
Le tragique est aussi ce qui se répéte. Dans la répétition tragique, ce qui se répète est un événement premier, un n°1 inconnu, inconnaissable, ce serait même le principe de commencement même. Cependant, ce qui importe n'est pas tant ce qui se répète en tant qu'inconnu, insaisissable, que la répétition considérée dans son organisation. Deux natures de répétition, la répétition à l'identique (rengaine, mort) et la répétition différentielle (vivante, créative). Nietzsche, (Eternel retour), <i>retour du passé en tant qu'il est vivant</i>. À travers la répétition, c'est une perpétuelle différenciation qui est visée. </div>
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<blockquote class="tr_bq">
Cadeau d'un homme </blockquote>
<blockquote class="tr_bq">
Ce soir, à sept heures<br />mon cadavre brillera<br />d'une lumière plus pure: et depuis le poème<br />une main le touchera.<br />On appelle vie le rite de mourir<br />et Dieu se cache entre mes cuisses<br />et mes pères demandent pardon pour m'avoir livré<br />nu aux hommes dans la plaine obscure. </blockquote>
<blockquote class="tr_bq" style="text-align: right;">
Leopoldo Maria Panero, Peter Punk ou Contre l'Espagne & autres poèmes pas d'amour, traduction de l'espagnol par Cédric Demangeot, <a href="https://www.fissile-editions.net/"><span style="font-size: large;">f</span>issile éditions</a></blockquote>
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<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEidUgLwijwFSq8j_hV3mCsVjVw-A1eA3UPjHDxGk7vk5UC-w4yR4v_IOqBw68KNdrYa7a7uzqO1jeiOa_JtoZB6zcLkOuEfNoIbkGG1kIHq_KtymWVI5a3Iw_r8hxoPPtdlZHad3TBmNVNx/s1600/IMG_20200106_202201.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="1200" data-original-width="1600" height="480" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEidUgLwijwFSq8j_hV3mCsVjVw-A1eA3UPjHDxGk7vk5UC-w4yR4v_IOqBw68KNdrYa7a7uzqO1jeiOa_JtoZB6zcLkOuEfNoIbkGG1kIHq_KtymWVI5a3Iw_r8hxoPPtdlZHad3TBmNVNx/s640/IMG_20200106_202201.jpg" width="640" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Cette année sera un four (ou ne sera pas (tout aussi bien (va savoir...))).</td></tr>
</tbody></table>
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<br />Julien Boutonnierhttp://www.blogger.com/profile/14282068256897444240noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-564282296121307542.post-48769704403321968922019-12-29T21:33:00.000+01:002019-12-30T14:49:18.394+01:0053 aM - journal / notes / citations / photos<br />
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dimanche 29 décembre 2019<br />
<div style="text-align: justify;">
Aujourd'hui fut vacant. Amené L à l'aéroport en début d'après-midi. Seul ensuite, A travaillant. Pas grand chose depuis. Dans la solitude, l'évidence d'une fatigue longue. Comment orienter cela, ce peu d'énergie restante? Je me suis forcé à regarder par la fenêtre, en vain. N'arrive pas à perdre mon temps. L'ennui sans doute, le voilà, dans toute sa force molle et trop pleine d'incertaines substances. Décision: voir <i>Predator</i>, sur-le-champ. Réflexion sur la technique. Technique froide et hi-tech du Predator contre habileté manuelle, inventivité et adaptation de l'être humain ancré dans la Terre (c'est d'ailleurs couvert de boue que le héros guerrier échappe à la vision thermique de l'extraterrestre). Mais le Predator est, en dernier terme, une figure possible de l'être humain en assassin froid et rigoureux. Et la phrase fameuse de Schwarzenegger quand il découvre la face hideuse de son adversaire, <i>you're one ugly motherfucker!</i>, c'est bien celle que pourrait dire quiconque découvre ce possible visage soudain dévoilé de l'être humain en assassin: une horreur. Il faut préciser sans doute, de l'être humain dans sa version occidentale. </div>
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<div style="text-align: justify;">
Lecture de <i>Logique du pire</i> de Clément Rosset. Présupposé de la philosophie logique: l'approbation comme seul acte possible, acte qui n'ajoute pas du hasard au hasard mais transforme le réel. Le caractère ininterprétable, donc invulnérable, de l'approbation. L'approbation n'est pas pensable. Elle échappe à toute référence. Voilà la valeur sur laquelle repose la philosophie tragique. Pour être tragique, cette approbation ne peut pas être partielle, elle doit concerner la totalité de ce qui est. Elle est inconditionnelle.</div>
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/<br />
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<blockquote class="tr_bq">
Au nez de l'avion<br />
le bout de la terre<br />
bat dans la peau </blockquote>
<blockquote class="tr_bq">
le duty free<br />
comme le gravier des parcs<br />
où des vies traînent où traîner<br />
parce que voyager fait<br />
partie du voyage </blockquote>
<blockquote class="tr_bq" style="text-align: right;">
Guillaume Boppe, <i><a href="http://www.propos2editions.com/1/geomancies_3141261.html">Géomancies</a></i>, Propos2éditions </blockquote>
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjwCQdTPGQ8gmuDWVDK6Ly9uVGwGQeeCB_U9l_XUgTW_M-S2QLT9DdWJsYgMgvYZ6iMMRqnGwNkQlICNer5CAkMA_LZcKEfFGBGbq-k2PDnj-Yg34NbVoTlyGIrJNpVQUHi-hSzROW-PW8Y/s1600/maxresdefault.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="720" data-original-width="1280" height="360" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjwCQdTPGQ8gmuDWVDK6Ly9uVGwGQeeCB_U9l_XUgTW_M-S2QLT9DdWJsYgMgvYZ6iMMRqnGwNkQlICNer5CAkMA_LZcKEfFGBGbq-k2PDnj-Yg34NbVoTlyGIrJNpVQUHi-hSzROW-PW8Y/s640/maxresdefault.jpg" width="640" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<br />Julien Boutonnierhttp://www.blogger.com/profile/14282068256897444240noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-564282296121307542.post-70521841371155248792019-12-23T23:13:00.001+01:002019-12-23T23:13:39.471+01:0047 AM - journal / notes / citations / photos<br />
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lundi 23 décembre 2019<br />
<div style="text-align: justify;">
Ce jour fut de retour aujourd'hui. À la montagne et puis vers la ville. Luge et bonhomme et puis autoroute entre chien et loup, sous un ciel rose parfois, tendre. Des mots qu'on échange avec A. Essayer de construire un entendement commun des expériences. Rester suffisamment vacant pour que A trouve à se loger là où je; suffisamment vacant mais suffisamment lesté aussi, que ça réponde, qu'il y ait de la matière à la source de laquelle devenir, elle, et puis je à travers elle. </div>
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<div style="text-align: justify;">
Quelque pages de Rosset, sa Logique du pire. Caractériser la pensée tragique: l'impossibilité de croire qu'il puisse y avoir de la croyance. D'où la pitié pour les ceusses qui essaient d'adhérer à une idéologie, une religion. Une croyance se caractérise par un mode d'attachement, pas par la définition de ce à quoi on croit. Parce que cela, dire ce à quoi on croit, c'est impossible. Hume. La philosophe tragique postule que l'humain possède un savoir qu'il n'a pas besoin d'apprendre : il sait qu'il parle de riens mais il ne lui arrive jamais (ou très rarement) de parler de cela. (savoir présent mais non disponible). L'homme a besoin de quelque chose qui est rien. Définition de la tragédie selon Jankelevich: l'alliance de l'impossible et de la nécessité. Préciser que dans la philosophie tragique l'impossible concerne la nécessité. Il ne manque rien à l'homme. Il manque rien à l'homme. Il n'y a pas de manque. L'objet manquant n'existe pas parce que l'homme est incapable de l'énoncer et le définir. L'homme fait l'expérience d'un tout. </div>
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<blockquote class="tr_bq">
<div style="text-align: justify;">
La perspective tragique ne consiste aucunement à faire miroiter à l'horizon du désir un quelque chose inaccessible, objet d'un "manque" et d'une "quête" éternels dont l'histoire se confond avec l'histoire de la "spiritualité" humaine. Elle fait apparaître une perspective exactement inverse: elle montre l'homme comme l'être à qui par définition, rien ne manque - d'où la nécessité tragique où il est de se satisfaire de tout ce qu'il a, car il a tout.</div>
<div style="text-align: right;">
Clément Rosset, <i>Logique du pire</i>, Puf, p38</div>
</blockquote>
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<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjiWzoQfK5U8PmVh2nKESsTEtM1O4oFjq8OMQ8iXqdxbQ7kJQG3h_l3w_t6HKqGGWGO9wBEl-FqUTMbEzHRHNE0_Snw8cludQCGwokrKBsO2ksRDkGg6euQm0fXutpRkbgIRjkcNVK7pvrP/s1600/nypl.digitalcollections.ba309cea-9660-4288-e040-e00a18066c61.001.v.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="1278" data-original-width="1600" height="510" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjiWzoQfK5U8PmVh2nKESsTEtM1O4oFjq8OMQ8iXqdxbQ7kJQG3h_l3w_t6HKqGGWGO9wBEl-FqUTMbEzHRHNE0_Snw8cludQCGwokrKBsO2ksRDkGg6euQm0fXutpRkbgIRjkcNVK7pvrP/s640/nypl.digitalcollections.ba309cea-9660-4288-e040-e00a18066c61.001.v.jpg" width="640" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">tout</td></tr>
</tbody></table>
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<br />Julien Boutonnierhttp://www.blogger.com/profile/14282068256897444240noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-564282296121307542.post-4701185286624953622019-12-19T22:00:00.000+01:002019-12-19T22:52:54.912+01:0043 aM - journal / notes / citations / photos<br />
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jeudi 19 décembre 2019<br />
<div style="text-align: justify;">
Aujourd'hui fut très <i>il se trouve que</i>. Trois cents kilomètres d'autoroute. De longs paysages diffus et merveilleux des Corbières et de l'orgue de Kali Malone, et particulièrement les vingt-trois minutes vingt-trois secondes parfaitement répétitives de <a href="https://www.youtube.com/watch?v=6bMfje0BYNM">Glory Canon III</a> déroulées entre Carcassonne et Narbonne, à très fort volume, à cent-trente-quatre kilomètres par heure. Puis je me suis dit quelque chose que je me suis promis d'écrire ici mais je ne me souviens que de la promesse, mais je ne me souviens plus de l'objet de la promesse. Qu'importe cependant, me voilà lié à ce moment du passé, inconnu désormais, incertain, par ce sortilège d'un petit fait de pensée saturé de pas grand chose et de pas grand chose de la langue. Joué à Docteur Maboul ce soir; c'est nul.</div>
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<div style="text-align: justify;">
Certes, j'aime les petites librairies, où l'on trouve des livres impossibles, où l'on trouve des libraires impossibles, tenaces et souvent bougons, en lutte contre le monde tel qu'il va. Mais j'avoue que la teneur nécessaire en perdition pour qu'advienne une sorte d'expérience authentique, je ne la trouve que dans les vastes librairies qui, d'être suffisamment spacieuses et trop achalandées, m'offrent à ce vertige de déambuler de rayon en rayon sans plus savoir ce que je cherche, désorganisé, vaincu, passionnément. Cet état de désorientation me trouve en sincérité. Je m'y sens moi-même. Et n'étant plus en capacité de choisir un livre, je sors sans avoir acheté le moindre volume, mais j'ai gagné en connaissance de moi-même, un peu, à peine, il est vrai, mais tout de même, le gain est réel, même si provisoire. </div>
<br />
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<blockquote class="tr_bq">
Gloire à toi qui a admis une brèche:<br />
Je ne pèse plus.<br />
Gloire à toi qui a fait tomber le toit:<br />
Je n'entends plus.<br />
Communiant au soleil, je ne plisse plus les yeux<br />
Esprit: je ne respire plus !<br />
Un corps dur est un corps mort:<br />
J'ai fini d'être dure.<br />
Légère, plus légère que les barques<br />
Sur les rives de schistes.<br />
Oh! que l'air est léger<br />
Rare - toujours plus rare... </blockquote>
<blockquote class="tr_bq" style="text-align: right;">
Marina Tsvetaeva, <i>Poème de l'air</i>, traduction de Véronique Lossky</blockquote>
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<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg33X1gcYVj6knwpoe2LMEGnw4XdM3l-0RVdRkwnwOHT3YbUQupm_td5phkqwkRQabL6AnGOiOI115l4WkFKsy9otJ2LOlSrV_Aw8EBsG53_CtXoWzIH1-x2_3PX3Mr0EpY1NruLyvGV6eL/s1600/nypl.digitalcollections.715ff900-963c-0135-4a12-000e18adb490.001.g.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1277" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg33X1gcYVj6knwpoe2LMEGnw4XdM3l-0RVdRkwnwOHT3YbUQupm_td5phkqwkRQabL6AnGOiOI115l4WkFKsy9otJ2LOlSrV_Aw8EBsG53_CtXoWzIH1-x2_3PX3Mr0EpY1NruLyvGV6eL/s640/nypl.digitalcollections.715ff900-963c-0135-4a12-000e18adb490.001.g.jpg" width="510" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Il se trouve que...</td></tr>
</tbody></table>
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<br />Julien Boutonnierhttp://www.blogger.com/profile/14282068256897444240noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-564282296121307542.post-18096712222472596232019-12-18T22:47:00.001+01:002019-12-18T22:47:32.422+01:0042 aM - journal / notes / citations / photos<br />
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mercredi 18 décembre 2019<br />
Aujourd'hui fut un jour salariat salariat. Mails, téléphone, café, on discute - voiture, métro, vélo, marche - cantine, on discute, on discute - on éduque, on témoigne, on écrit - mais que fait-on là ? Et puis le petit bruit aigu de la machine à laver la vaisselle en fin de cycle.<br />
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<div style="text-align: justify;">
Relu des pages de <i>Logique du pire</i> de Rosset dans le métro. C'est n'importe quoi de lire comme ça, j'oublie au fur et à mesure.</div>
<div style="text-align: justify;">
La conscience humaine est suffisamment informée du tragique. Elle possède ce savoir, c'est-à-dire elle sait que le hasard distribue les jours, que rien n'est auteur de ce hasard. Elle connaît le chaos: le tragique. Ce qui nous manque, c'est la parole, parole comprise comme usage du savoir. Ce qui nous manque, c'est la disponibilité du savoir tragique. Rendre la parole aux hommes, voilà la raison tragique, parce qu'un tragique parlé vaut mieux qu'un tragique silencieux. Entendu qu'on ne cherche pas là un progrès, mais une mise à disponibilité d'un savoir déjà inscrit en chacun mais tenu à distance de la parole. La théorie pascalienne du divertissement ne porte pas sur l'occultation du tragique mais sur sa non-utilisation. </div>
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<blockquote class="tr_bq">
<div style="text-align: justify;">
Ici le souvenir est à chaque fois oublieux de ce que pourtant il nous restitue, et cet oubli est sa lumière. De là lui vient son poids de nostalgie: une note élégiaque vibre si fort au fond de toute mémoire humaine que, à la limite, le souvenir qui ne se rappelle rien est le souvenir plus puissant.</div>
<div style="text-align: right;">
Giogio Agamben, Idée de l'immémorial dans <i>Idée de la prose</i>.</div>
</blockquote>
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<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhCn8IzKUIKQktAPK7E8YBiOGZGR-oECeYeVCmQ7bdV3WGv7B25zo5E7VhZFizZdpeXcQTzq2TWPCRWaXlPpfkj0SbC5iVv8wV1DeKLscvU1QVFjWF97T2eevwAh1tNpRF4lDz3qHF-ZHpI/s1600/nypl.digitalcollections.ba309cea-9698-4288-e040-e00a18066c61.001.v.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="1278" data-original-width="1600" height="510" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhCn8IzKUIKQktAPK7E8YBiOGZGR-oECeYeVCmQ7bdV3WGv7B25zo5E7VhZFizZdpeXcQTzq2TWPCRWaXlPpfkj0SbC5iVv8wV1DeKLscvU1QVFjWF97T2eevwAh1tNpRF4lDz3qHF-ZHpI/s640/nypl.digitalcollections.ba309cea-9698-4288-e040-e00a18066c61.001.v.jpg" width="640" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Je me souviens que cette image ne me rappelle rien.</td></tr>
</tbody></table>
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<br />Julien Boutonnierhttp://www.blogger.com/profile/14282068256897444240noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-564282296121307542.post-85903332519262404072019-12-17T22:22:00.000+01:002019-12-17T22:22:04.594+01:0041 aM - journal / notes / citations / photos<br />
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mardi 17 décembre 2019<br />
<div style="text-align: justify;">
Aujourd'hui fut un jour d'entrailles calmes. Pourtant L est tombée en vélo. Pas de bobologie. Une chute en vélo demeure une petite apocalypse; c'est une révélation en somme, de comme la vie elle est dure, d'autant que rouler en vélo correspond à une assomption majestueuse de soi: comme on glisse dans l'air c'est merveilleux - le moi s'enchante - la chute n'en est que plus cruelle. Belles heures à écrire la narration ostéonirismologique, à la bibliothèque, pour pas embêter dans l'appartement. Il se pourrait que je commence à écrire des vers. Il se pourrait que j'aie compris quelque chose de ce que peut un vers, de ce à quoi il peut prétendre. Peut-être. On verra. Depuis que j'ai bien gonflé les roues de mon vélo c'est mieux. Passé du temps à travailler le solfège avec L, bonheur d'accompagner cet apprentissage. </div>
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/<br />
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<div style="text-align: justify;">
Pour comprendre la situation, il faudrait croiser géopolitique, histoire, géographie, sociologie, économie, anthropologie, droit, philosophie, phénoménologie, théologie, psychanalyse, poésie, littérature, architecture et le bouquet pléthorique des sciences. (Qu'en est-il de la collapsologie?) Ai-je le temps de cela? Pourquoi écrire plutôt que cela qui consisterait à essayer de comprendre la situation? Et agir en conséquence?</div>
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/<br />
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<blockquote class="tr_bq">
<div style="text-align: justify;">
"C'est pourquoi nous dévorons et consommons le livre quand nous lisons les paroles de Dieu", dit au XIIe siècle Hugues de Fouilloy. "Car beaucoup lisent, mais leurs lectures les laissent ignorants [...] d'autres dévorent et mangent le livre saint sans rester ignorants, parce que leur mémoire ne laisse plus échapper les préceptes de vie dont elle a saisi le sens." Et Jérôme commente ainsi le texte d'Ezechiel: "Quand par une méditation assidue nous avons serré le livre du Seigneur dans le trésor de notre mémoire, notre ventre en est spirituellement rempli et nos entrailles rassasiées, si bien que nous avons comme l'Apôtre Paul des entrailles rassasiées, et que notre ventre est rempli, dont parle Jérémie: "Mes entrailles! Mes entrailles! Que je souffre! Mon coeur s'agite en moi!""</div>
<div style="text-align: right;">
Mary Carruthers, <i>Le livre de la mémoire</i>.</div>
</blockquote>
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<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiDM_9eZNTNjQf3zHr3fI5RLH53Sz3L4FLyqx1bumehxCfsgSRZ_1v2Ga0uR1PNbsc3EBo8a4zjxK9AWnGn-JJlOztYypcdckT0ogn2B_g8xqCVAeLOMfxOKv-yHdEb8v7qaORyiLtJ4Gc2/s1600/nypl.digitalcollections.1f7eba40-a947-0136-a112-095598deaa5d.001.g.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="1314" data-original-width="1600" height="524" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiDM_9eZNTNjQf3zHr3fI5RLH53Sz3L4FLyqx1bumehxCfsgSRZ_1v2Ga0uR1PNbsc3EBo8a4zjxK9AWnGn-JJlOztYypcdckT0ogn2B_g8xqCVAeLOMfxOKv-yHdEb8v7qaORyiLtJ4Gc2/s640/nypl.digitalcollections.1f7eba40-a947-0136-a112-095598deaa5d.001.g.jpg" width="640" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Un ventre dans la neige.</td></tr>
</tbody></table>
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<br />Julien Boutonnierhttp://www.blogger.com/profile/14282068256897444240noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-564282296121307542.post-2570971686580783482019-12-16T21:35:00.000+01:002019-12-16T21:35:36.396+01:0040 aM - Journal / notes / citations / photos<br />
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lundi 16 décembre 2019<br />
<div style="text-align: justify;">
Aujourd'hui fut un jour vertical quoi que sans gloriole. Rendez-vous chez le docteur pour la thyroïde. Dr F est grand. C'est un grand praticien. Précis, pédagogue, simple, compétent. Il parle. Il me parle et il parle tout haut quand il travaille et réfléchit. Des termes incompréhensibles. C'est beau. On dirait un poème sonore. (re)Vu <i>Le grand blond à la chaussure noire.</i><i> </i>Ce film incarne ce que peut de mieux le cinéma populaire à la française. On s'y croirait dans un rêve. Cette façon qu'ont les acteurs de dire avec sérieux des phrases parfaitement vides prête une dimension onirique au film. L'appartement de Louis Toulouse (joué par Jean Rochefort) ressemble à la loge de Twin Peaks. Sinon je n'ai pas le cancer, dommage, une prochaine fois peut-être mon p'tit Perrache. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
/</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt;">
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif;">Jamais ne se réduire à un jeu d'oppositions, toujours s’en tenir à l’établissement d’une numération sans limites, ouverte sur l'en fuite des nuances. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
/</div>
<blockquote class="tr_bq">
<span style="text-align: start;">Les contours sont réguliers avec un aspect hypo-échogène. Classification également EU-TIRADS 4. </span><span style="text-align: right;"> Dr F</span></blockquote>
<div style="text-align: justify;">
/</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhDvEtKlgU-L1K2S3wib5mTse_tXOuysxIN14931YhoNhdJGVU_r82OI96j4DzX64TGTA0BuZVozPtN0dOVVK8zpB77zV4rNndcCjnb_J7pNGGBJatXdSbEpQEoD-f9B9Pqbbq5ENMSfjBE/s1600/nypl.digitalcollections.510d47da-c444-a3d9-e040-e00a18064a99.001.w.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="604" data-original-width="760" height="508" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhDvEtKlgU-L1K2S3wib5mTse_tXOuysxIN14931YhoNhdJGVU_r82OI96j4DzX64TGTA0BuZVozPtN0dOVVK8zpB77zV4rNndcCjnb_J7pNGGBJatXdSbEpQEoD-f9B9Pqbbq5ENMSfjBE/s640/nypl.digitalcollections.510d47da-c444-a3d9-e040-e00a18064a99.001.w.jpg" width="640" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">L'étymologie est une danse sacrée. Thyroïde signifie porte, fenêtre.</td></tr>
</tbody></table>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
///</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
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<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
Julien Boutonnierhttp://www.blogger.com/profile/14282068256897444240noreply@blogger.com1