lundi 9 décembre 2019
Aujourd'hui fut un jour particulièrement à peu près. - C'est une blague assez carambaronesque, commenta-t-elle. Ça m'a fait sourire. J'ai mangé un carré de chocolat. Sinon la pluie fut généreuse cet après-midi-là que nous avons vécue. La grande flaque mienne devant la fenêtre, grise et grise. Des mails encore, des discussions commodes, des discussions bureaux, des discussions armoires, des discussions chaises... des discussions pour meubler le temps... insupportable occupation de meurtrier que cela. Meubler le temps devrait être interdit par la loi. Nous devrions déménager le temps, voilà, incessamment déménager le temps. Maintenant la nuit, et les voitures en contrebas défilent, inexorables véhicules d'une langue à jamais. Il y a ce bref phrasé d'un violon, quelques secondes avant la fin du premier mouvement du quatuor à cordes N°14 de Shostakovich, il émerge soudain comme un printemps, avec toute l'amplitude de la joie, avec cette assurance d'un essor spontané, et précis, c'est phénoménal. Il en va ainsi de certains visages qu'on croise dans la rue, ils adviennent, répandent le jour et puis passent; mais ce qu'ils ont laissé-là, cette présence d'une présence, elle reste, un peu, c'est précieux. Qui encore pour ignorer cette perspective?
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Commencé la lecture de Logique du pire de Clément Rosset. Quelques pages à peine. Et déjà une érection énorme de mon désir d'obscurcissement. La philosophie tragique comme aventure de la disqualification de la pensée, et comme aventure possible. L'affirmation du hasard. L'impossibilité de voir rien que ce soit. Le pessimisme comme incompatible avec cette impossibilité de voir quoi que ce soit dans l'ordre du pensable et du désignable.
Les premières pages du livre de Clément Rosset me soignent. Parce que rien sans doute ne me semble plus juste que cette impossibilité de voir rien que ce soit. Et comme je pressens la joie dans ce constat. La suite de la lecture contredira peut-être mon intuition, ou pas.
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Les pensées des morts sont digérées par les tripes des vivants.
Robert Browning dans Le dictionnaire de la mort, Robert Sabatier
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| - Vois-tu rien que ce soit? |
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