Pour un plan d'ensemble de l'ouvrage, voir ici.
L'index - 11
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Histoire de ma disparition
Un deuil est une histoire d'amour sans lendemain
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Chapitre 1 ; Chapitre 2 ; Chapitre 3 ; Chapitre 4 ; Chapitre 5 ; Chapitre 6 ; Chapitre 7 ; Chapitre 8 ; Chapitre 9 (fin)
Chapitre 8
Des voix.
Des voix mêlées.
Elles envahissaient.
Soumettaient.
Humiliaient.
C'est une merde ce type une plaie qui pue c'est une charogne qui pue une.
Pas le droit pas le droit de vivre.
Ville de Lumière prends bien soin de toi ville.
Si la vie est faite d'instants qu'on essaie d'enchaîner le mieux possible pour ne pas se rendre compte qu'on vit une longue suite d'instants qui n'ont à priori aucun lien entre eux.
Pourri ce type ça qu'il est pourri ça c'est qu'un pourri qui pue.
Faudrait qu'il s'éviscère et qu'il s'écorche et qu'il souffre au moins qu'il souffre qu'il paye faudrait sa peau lacérée tuméfiée sa peau il faudrait.
Envole-moi envole-moi envole-moi loin de cette fatalité qui me colle à la peau.
Il faut qu'il aille aux toilettes qu'il fasse caca il faudrait qu'il s'occupe un peu de lui de son corps qu'il urine aussi qu'il défèque qu'il arrête de se retenir c'est n'importe quoi de se retenir comme.
Et puis qu'il mange aussi et puis.
Pas le droit de vivre une infection ce type il a pas le droit de vivre il devrait prendre un couteau et se le planter dans l'orbite et puis dans l'autre il verrait plus sa gueule de merde dans le miroir il faudrait.
Assis dans un coin de l'appartement de type 1 bis.
J'effondrais.
Le vide et dieu sont-ils la même chose et pourquoi y a-t-il quelque chose plutôt que rien qu'est-ce que ça veut dire que la matière soit qu'est-ce que.
Il a faim en fait il a faim il doit manger il faut qu'il mange pourquoi il mange pas il a.
Qu'il ouvre ses veines qu'il les tranche jusqu'à l'os.
Être une chose.
Une nature morte.
Des feuilles d'écriture.
Gésir sur le sol.
Ne vivre aucun conflit.
Aucune douleur.
N'être rien de plus.
Refléter une image de la nuit.
Coucher dans l'épaisseur des textes.
Tenter d'y enfouir.
D'y oublier.
Elle court elle court la maladie d'amour sur le petit écran.
Il se retient de faire pipi qu'il aille faire pipi qu'il arrête de se retenir il faut qu'il se batte il doit se battre pour vivre pour vivre il a pas le cran c'est un petit un tout petit un bébé un tout.
La plus sombre merde que la terre ait jamais connue un vrai fils de pute.
Oh Marie si tu savais tout le mal que l'on me fait.
Pleurer dans le noir.
Stores clos.
Recroquevillé sur un pénis je masturbais.
Faudrait qu'il se découpe en petits morceaux et puis à la poubelle et puis silence et alors.
Qu'il s'arrache les dents qu'il se fasse souffrir bon qu'à ça se faire souffrir se.
Qu'il paye.
Pauvre Martin pauvre misère creuse la terre creuse.
Délaisser.
Qu'il crève qu'il crève.
Il n'y avait plus personne.
Des voix c'est tout.
Un corps c'est tout.
Personne.
Une ma mère manquait.
Des larmes intarissables.
Comment était-il possible qu'elle ait pu être au monde et puis soudain ne plus y être.
S'embrouillaient les catégories fondamentales d'une existence.
Les vivants et les morts.
Les hommes et les femmes.
Les adultes et les enfants.
Attendre le retour d'une ma mère.
Que les charognards fassent le boulot et qu'on n'en parle plus.
Je veux chanter pour ceux qui sont loin de chez eux.
Vers le frigo.
Ouvrir la porte et constater pour la millième fois :
Vide.
En larmes.
Des pleurs sur les feuilles manuscrites faisaient baver l'encre.
Observer ce phénomène sans comprendre.
Sur ces minuscules aquarelles deviner le corps d'une ma mère.
La voir danser.
Fourrer les pages dans une bouche et les manger.
Manière de joindre une ma mère.
Rire.
Se rouler dans la neige où virevoltait une ma mère morte et vivante.
S'ouvrir aux voix.
Les encourager.
Qu'elles violent.
Du moment que ne pas vivre.
Du moment qu'une vie sans conscience.
Du moment qu'une pleine et muette épaisseur.
Qu'il mange sa langue qu'il la mange qu'il se bouffe tout entier et disparaisse qu'il.
C'est moins qu'un vomi du chien le plus crasseux.
Il a faim mange pas faut qu'il mange.
Emmenez-moi au pays des merveilles.
Des mains s'agitaient confusément.
On se levait pour exécuter une pantomime mystérieuse.
Des phrases sortaient d'une bouche.
On parlait de quelqu'un.
"Hippolyte n'était pas du genre à laisser tomber!
Ah ça non!"
Qui était-il?
Qui avait écrit ces feuilles au sol?
On ne se masturbait pas.
On s'essorait soudain pour parler d'un monsieur.
Il avait bonne réputation.
Il s'appelait Hippolyte.
Avoir disparu.
Enfin.
C'était dommage que personne ne soit plus là pour s'en réjouir.
Restait un corps.
Lui dans l'appartement de type 1 bis.
Le médaillon - 14 - l'index - 11 - mai 2014
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