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mercredi 26 décembre 2012
Ma fille jouait avec les images du Memory sur la table basse du salon. Je me suis accroupi à ses côtés pour l'aider à disposer les vignettes. J'ai vu deux Camarguais, deux grenouilles, une sauterelle, un âne, un chardon, un hanneton, une pomme, un sanglier dans la neige, une libellule, deux grappes de raisin, des poissons plus ou moins rouges, un renard étonné, un chevreuil, un paon de jour, une allée de bouleaux.
Cette dernière image, qu'intentionnellement j'ai disposée à part pour la photo - je le regrette aujourd'hui, c'était inutile - comme si je n'avais pas pensé qu'un texte viendrait préciser les choses; pourtant, au moment où j'ai déclenché mon appareil, je savais pertinemment que cette photo prendrait place dans un post de mon blog et serait donc associée à des mots... - cette dernière image donc m'a évoqué les pages du livre intitulé "Ecorces" où l'auteur, Georges Didi-Huberman (attention! ce lien ne renvoie pas à un article de Wikipedia (aucun lien d'ailleurs dans ce post ne renvoie à Wikipedia (mais j'aime beaucoup Wikipedia))), explique que le mot allemand Birken signifie "bouleaux" et que au, dans Birkenau désigne une prairie.
D'abord, je me suis trouvé heureux de pouvoir affirmer que, si quelqu'un sur le continent européen s'attelle à un devoir de mémoire, c'est bien ma fille. Et, à bien y réfléchir, peut-être sont-ce les enfants les mieux placés pour ce genre d'exercice, eux qui ne se souviennent que du jeu auquel il sont occupés.
Et puis j'ai regardé plus attentivement la photo:
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Le ciel est bleu, immaculé. La lumière est inclinée puisque les ombres des arbres à gauche sont portées sur la largeur du chemin. La photo a dû être prise tôt le matin ou plus vraisemblablement tard dans l'après-midi, un jour de printemps ou d'été, comme l'atteste la présence des feuilles verdoyantes dans les hautes ramures.
Les bouleaux longent une route sur peut-être une centaine de mètres. La route de campagne, non bitumée, tourne à droite et semble monter après les arbres qui ont attiré notre attention. De part et d'autre, des prairies déroulent une verdure abondante que je ne saurais nommer précisément. A gauche, dans l'arrière plan, on distingue le toit d'un bâtiment qu'on devine assez vaste pour constituer le corps d'une ferme importante. Au fond, par endroits, apparaît une colline et devant celle-ci un bois ou du moins quelque dense hallier.
Il ferait bon musarder sur cette route, pourrais-je me dire, mais il n'en est rien. La proximité des bouleaux et de l'extermination des populations juives d'Europe, à laquelle le livre de Georges Didi-Huberman m'a rendu sensible, me pousse à la défiance. Le hors-champ - comme peut-être toute littérature - est désormais suspect. Et si, juste derrière le photographe, un commando d'esclaves juifs, harassés, anémiés, rentrait au camp après une journée de souffrances? Et si l'exploitation agricole avait été réquisitionnée par les nazis pour y abriter des officiers? Et si, allongés dans l'herbe grasse et sucrée, des cadavres pourrissaient sans sépulture?
Au bout de l'allée de bouleaux, il y a une zone plus ombrée dont il est difficile de discerner ce qui s'y trouve: une végétation luxuriante, des arbres devant un mur? Peu importe à vrai dire. L'ombre et l'indécidable raison qu'elle recèle m'intéressent en tant que telles.
J'aime à penser que cette allée de bouleaux si douloureusement liés à Birkenau, ne se trouve pas par hasard dans un jeu de Memory. Il s'agit bien en effet de mémoire. Mais il s'agit bien en effet, aussi, de jouer. Si, sur cette image, notre oeil au bout du chemin bordé de ce symbole de la douleur juive et européenne, occidentale - humaine - se perd dans une ombre, c'est peut-être pour nous inviter à nous souvenir que l'objet de la mémoire de l'extermination de millions des nôtres dont Birkenau fut le théâtre n'est pas un motif du passé mais de l'avenir, un objet incertain et nocturne, extrêmement difficile à manier, que chaque génération est appelée à réinventer pour lui donner à nouveau son pouvoir de radiation, tel un soleil noir au feu duquel forger notre culture et notre identité.
C'est à ce jeu que nous sommes conviés - ou plutôt obligés -, et ce jeu-là est, vous l'aurez compris, des plus sérieux, comme tout jeu véritable je crois - qu'entendent les tristes sires! - il n'y a qu'à observer nos enfants jouant pour s'en convaincre.
Cela fait des mois que ce bout de bâche noire est accroché aux branches d'un arbre - pas un bouleau non, mais je ne sais pas l'identifier - sur le chemin que je prends chaque matin vers l'aubette où j'attends le bus pour me rendre à mon travail d'éducateur. Chaque jour, je me demande à quel pays se réfère ce sombre drapeau. Cette question m'a longtemps obsédé. J'y voyais quelque chose de la mélancolie. - Bonjour, drapeau noir de la mélancolie, murmurais-je à ses abords. Mais je sentais bien que ce n'était pas cela.
Je crois aujourd'hui avoir trouvé. Ce drapeau est un lambeau de l'ombre qui pulse au bout de l'allée des douleurs. Porté ici par les vents d'Europe, il représente le Pays de la mémoire des assassinés. Il flotte dans mes jours - et peut-être dorénavant dans les vôtres - étendard déchirant, déchiré, du peuple à jamais silencieux des morts, des victimes, des tués en masse dans les Plaines.
D'abord, je me suis trouvé heureux de pouvoir affirmer que, si quelqu'un sur le continent européen s'attelle à un devoir de mémoire, c'est bien ma fille. Et, à bien y réfléchir, peut-être sont-ce les enfants les mieux placés pour ce genre d'exercice, eux qui ne se souviennent que du jeu auquel il sont occupés.
Et puis j'ai regardé plus attentivement la photo:
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Le ciel est bleu, immaculé. La lumière est inclinée puisque les ombres des arbres à gauche sont portées sur la largeur du chemin. La photo a dû être prise tôt le matin ou plus vraisemblablement tard dans l'après-midi, un jour de printemps ou d'été, comme l'atteste la présence des feuilles verdoyantes dans les hautes ramures.
Les bouleaux longent une route sur peut-être une centaine de mètres. La route de campagne, non bitumée, tourne à droite et semble monter après les arbres qui ont attiré notre attention. De part et d'autre, des prairies déroulent une verdure abondante que je ne saurais nommer précisément. A gauche, dans l'arrière plan, on distingue le toit d'un bâtiment qu'on devine assez vaste pour constituer le corps d'une ferme importante. Au fond, par endroits, apparaît une colline et devant celle-ci un bois ou du moins quelque dense hallier.
Il ferait bon musarder sur cette route, pourrais-je me dire, mais il n'en est rien. La proximité des bouleaux et de l'extermination des populations juives d'Europe, à laquelle le livre de Georges Didi-Huberman m'a rendu sensible, me pousse à la défiance. Le hors-champ - comme peut-être toute littérature - est désormais suspect. Et si, juste derrière le photographe, un commando d'esclaves juifs, harassés, anémiés, rentrait au camp après une journée de souffrances? Et si l'exploitation agricole avait été réquisitionnée par les nazis pour y abriter des officiers? Et si, allongés dans l'herbe grasse et sucrée, des cadavres pourrissaient sans sépulture?
Au bout de l'allée de bouleaux, il y a une zone plus ombrée dont il est difficile de discerner ce qui s'y trouve: une végétation luxuriante, des arbres devant un mur? Peu importe à vrai dire. L'ombre et l'indécidable raison qu'elle recèle m'intéressent en tant que telles.
J'aime à penser que cette allée de bouleaux si douloureusement liés à Birkenau, ne se trouve pas par hasard dans un jeu de Memory. Il s'agit bien en effet de mémoire. Mais il s'agit bien en effet, aussi, de jouer. Si, sur cette image, notre oeil au bout du chemin bordé de ce symbole de la douleur juive et européenne, occidentale - humaine - se perd dans une ombre, c'est peut-être pour nous inviter à nous souvenir que l'objet de la mémoire de l'extermination de millions des nôtres dont Birkenau fut le théâtre n'est pas un motif du passé mais de l'avenir, un objet incertain et nocturne, extrêmement difficile à manier, que chaque génération est appelée à réinventer pour lui donner à nouveau son pouvoir de radiation, tel un soleil noir au feu duquel forger notre culture et notre identité.
C'est à ce jeu que nous sommes conviés - ou plutôt obligés -, et ce jeu-là est, vous l'aurez compris, des plus sérieux, comme tout jeu véritable je crois - qu'entendent les tristes sires! - il n'y a qu'à observer nos enfants jouant pour s'en convaincre.
Cela fait des mois que ce bout de bâche noire est accroché aux branches d'un arbre - pas un bouleau non, mais je ne sais pas l'identifier - sur le chemin que je prends chaque matin vers l'aubette où j'attends le bus pour me rendre à mon travail d'éducateur. Chaque jour, je me demande à quel pays se réfère ce sombre drapeau. Cette question m'a longtemps obsédé. J'y voyais quelque chose de la mélancolie. - Bonjour, drapeau noir de la mélancolie, murmurais-je à ses abords. Mais je sentais bien que ce n'était pas cela.
Je crois aujourd'hui avoir trouvé. Ce drapeau est un lambeau de l'ombre qui pulse au bout de l'allée des douleurs. Porté ici par les vents d'Europe, il représente le Pays de la mémoire des assassinés. Il flotte dans mes jours - et peut-être dorénavant dans les vôtres - étendard déchirant, déchiré, du peuple à jamais silencieux des morts, des victimes, des tués en masse dans les Plaines.
drapeau noir du Pays des assassinés
des chambres à gaz
nul n'est sorti vivant
pour témoigner
créer à partir de ce silence
qui est l'ombre au bout de l'allée
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