278 - Puisque nous sommes là

Vendredi 30 septembre 2011

Ma douleur de vivre ressemble aujourd'hui à une miette de pain esseulée sur la table après qu'on y ait passé l'éponge. Elle reste, demeure, interpelle l'immensité relative du plateau; elle n'est pas grand chose; elle insiste, singulière; elle n'est pas négligeable; elle attend un regard, se reconnaît fragile sans pour autant se nier; cette miette, je l'adopte comme un peu de moi-même: je m'adopte en quelque sorte, puisque nous sommes là. Que veux-tu? dirai-je à l'oracle, et ma question n'attend pas de réponse; elle est ma  légitimité. 

marcher près de soi

tout près

à l'écart minimal

de la coïncidence

manger

dans l'oiseau

dans son vol

manger

près de l'aile

sur le frémissement

à peine

Il s'était accoudé à la table misérable. Le silence avait entièrement lieu. Regardait-il quelque chose devant lui? Il n'avait pas remarqué la minuscule miette de pain qui jonchait dans une rainure du plateau. L'ombre partout déversait les froncements et les grognements du camp. 

Attendait-il? 

Il attendait. 

Quoi? 

Lui ne le savait pas. 

C'était écrit. Il l'avait lu sur le petit papier plié qu'il avait trouvé dans la chaussure du musulman. 

Alors il attendait. C'était risqué d'attendre plutôt que de chercher à survivre. 

Mais il attendait.

Tant que les murs de sa niche tenaient bon sous les assauts du vent. Bientôt l'appel aurait lieu. 

Qu'aurait-il pu faire d'autre?

"Attends" avait-il lu sur le papier du musulman.

Olivier Demanze, Encres orphelines, p 154

comme il pleure 

des larmes grises

tombent 

du ciel gris

c'est la brume

qui caresse les murs

et les places

l'écharpe humide

sur le col du jour

l'enfant de bon matin

meurt 

meurt

meurt

il agonise dans le sourire gris

du jour

du passant

et son coeur humide se dilate

en suspens

il rêve

c'est qu'il rêve

du brouillard épais

de son sommeil

des crêtes et des cimes

déchirantes

des jupes du brouillard

qui glissent

dans le petit vent

et l'odeur

de l'herbe humide

et usée

sous les pas du mort

de l'enfant

sous les pas de l'homme

qui pleure

les larmes grises

tombent du ciel

et les ruines s'épanchent

elles versent

les bêtes et les formes

les caches les jours

des enfants

des enfances

des hommes qui pleurent

peut-être 

de mon temps

j'ai joué aussi

dans les jupes des brumes

dans les brumes humides

et l'herbe sous mes pas

mollissait

tendrement

le silence gris

dans les arbres

dans mes poumons

l'eau grise dans l'air

je l'ai bue

et moi aussi

j'ai pleuré

sous le ciel crayeux

sous le tableau noir de la mort

peut-être

j'ai pleuré

dans ma main quelques murs

ont su

les images

défaites

à l'heure

de la brume

Willem Drost, Bethsabée après avoir lu la lettre 

- Maman est en bas

papa est en bas

fait du chocolat

La lunette d'approche