277 - On joue?

Jeudi 29 novembre 2012

Dans le sillage d'un désir de vivre je poursuis mon oeuvre d'anéantissement. La vie dans les barbelés, dans le Camp, la vie sous le mirador ; comment sommes-nous aveugles de la sorte, quand l'imminence d'une catastrophe se fait monde, se fait chair, se fait parole? Néanmoins rien ne détourne le témoin de ce qu'il ne voit plus: l'horreur qu'il est en tout lieu, ce vestige de mort dans les Plaines, ce reste lesté de désespoir, d'orgueil et de suffisance. Ô nuit barbelée, ta sagesse se rit de mes pores, de mon idiote épaisseur, ta lumière de suie colle à ma peau, poursuit mon épiderme. Je m'arrache à tes songes, je cherche le jour fébrile de ma naissance, je cherche le jour fébrile de ma journée vivante, le souris de l'aimée, la caresse de la Culture, le jeu de l'enfant, je cherche dans l'horreur que je suis la première fois à venir, la mauvaise blague qu'est ma vie, l'écho dévasté d'un savoir innocent, le bal enchanté des faméliques déportés.

Le camp de concentration est imaginable exclusivement comme texte littéraire, non comme réalité. (Pas même - et peut-être surtout pas - quand on le vit).

 Imre Kertész, journal, p 222

Le Camp est matriciel. Il est la matière même de fiction, dans la trame de laquelle nous naissons à nous-mêmes. Quiconque rejette cela se condamne à être rêvé par un rêve de vie heureuse, un rêve sans personne, un rêve publicitaire.

Les sourires effrayants 

que la mort placarde partout dans la ville.

 Dans la blancheur des dents tremble 

la peau blême des cadavres. 

Le rêve d'une vie sans mort

nourrit la souveraineté de la mort.

j'ai choisi l'amertume

elle est esprit de vérité

même si les morsures s'inclinent

sous le poids des innocences

même si mon linceul sur le vent des routes

rit comme un fou

je me dresse 

sur l'enclume des rires

pour y forger un rire plus grand encore

la vie reste ce regard qui fuit sur la terre

et la puissance de ma main

se mesure à l'empan de mort 

dont elle ne se saisit pas

il faudrait jouer des bras

sans cesse

pour faire valoir le bien-fondé

d'une symbiose entre

joie et désespoir

que vivre c'est se faire avoir

par amour de la vérité

c'est porter la main sur soi

se porter atteinte

jusqu'à la jonction

l'estuaire amer

où présence et mort s'entre-dévorent

dans la jonchaie

sangs palpitants

caves en silence

s'élève un autre rire

autrement créateur

puis s'éteint

au passage

je cherche le Camp

le Camp que je suis

le Camp où je suis

je cherche les usines de mort

qui trament nos généalogies

Van Gogh, Le crâne avec la cigarette brûlante
Je l'appelle pour ma part: portrait du père.

- On joue?

- Oui!

Mercredi 11 mai 2011

Question: si vous n'aviez plus rien à dire, qu'est-ce que vous auriez dit juste avant?

La lunette d'approche