Joseph a perdu ses ongles dans la nuit. Ses doigts mols s'engourdissent dans les bocaux de seringues. Comme depuis longtemps Joseph n'a pas uriné il se pourrait bien qu'il franchisse la deadline avant midi. Soudain un chien lui donne un cours de canoë-kayak. Mais Joseph s'en moque: il a déjà tous les diplômes en poche. Cependant, que valent tous les certificats sanctionnant certaines études quand au bout de chaque doigt manque la fermeté d'un ongle? Et puis, à bien y réfléchir, que reste-t-il de nous après que des siècles ont passé? Joseph pourrait se réveiller. Il pourrait se rendre compte, élucider son rêve et prendre peur peut-être. Il pourrait tourner son index vers lui-même et, par ce biais, désigner un lieu vide à jamais. Quant au père, les textes de l'histoire manquent. Toutes les pages blanches, toutes les surfaces vierges évoquent cela. Chaque périmètre où écrire lui confie le silence du père. Son propre corps, sa présence propre sont une adresse de cette brisure dans la succession des générations. Pour le meilleur et pour le pire.
Julien Boutonnier
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