mercredi 20 novembre 2019
Il semble que le jour a eu lieu. Mails, misère, misère. Mais la grande flaque, pas loin de la fenêtre, cette vue, la grande flaque comme un grand hasard légendaire. Visage. Comme la grande flaque nous regarde depuis la tombe des averses.
/
Quelle différences entre le journal et les notes?
/
Je connais que écrire n'est pas la guerre et que un poète est
tout seul à la guerre, c'est très simple
et que après, il est tombé,
il est une petite poussière, une cendre, et que c'est ridicule,
un petit monticule de terre qui reste, et que on ne voit plus
rien où il était, avant,
et que c'est fini la poésie, et tout est fini.
Je vois que tout est brûlé.
Comment ça a été possible. Tout est brûlé.
Mis en morceaux sont nos bateaux, et nos oiseaux, et nos
avions, et nos cuicuis.
Comment sont mis en lambeaux
je sais pas.
Les poètes tous tombés.
Arrêtez tout ce carnage --
je suis pas un soldat
Il faudra tout recommencer.
Frédérique Soumagne, écrire cuicui, Dernier Télégramme/
///
Aucun commentaire:
Enregistrer un commentaire