j'ai touché à l'espace qui tremble dans l'empan d'une main. la saisie promise à la parole, sans cesse reportée. la guerre ne change rien à la donne. seule une densité propre au risque. je prendrai un peu de la distance encore. un écart nécessaire pour que le rêve porte. ses injonctions. la face cachée d'un chemin qui n'existe pas encore. il y faudrait la foulée d'un récit mais les cadavres s'amoncellent où manque une parole singulière. ce jeune fil qui trame. et chaque génération prend la mort à son compte. j'ai vu quelques oiseaux défaire un paragraphe ou flécher la fin du pouls. C'était vers les plaines. ce sera long encore. prendre corps avec les faits.
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