jeudi 10 décembre 2015

584 - dérives







aucun souvenir ne peine. nous sommes un souvenir qui fourmille à fleur de l'eau. une mémoire désossée. livrée à l'amour, à la magie. nous avons pour visage la constance furieuse des vies et des morts. et nous résidons à la table incommensurable. l'office ne cesse pas. chacun est une parole du rite. chacun est un geste en gloire, une semence pour. mon nom n'a plus les contours propres à la personne. mon nom dérive parmi les noms innombrables. il se disloque et se compose à nouveau, dans un autre ordre, il se mêle à la houle des










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