Par la fenêtre Clarisse regarde la rue de la nuit. Tombe une averse froide de l'automne naissant. Les gouttes en chute libre miroitent brièvement dans la lumière des réverbères. Quelques soupirs soulèvent sa poitrine et roulent en buée sur la vitre. Il faudrait dire quelque chose maintenant, à l'usage d'elle-même et de tous. Elle se souvient peut-être d'un horizon fugace aux apparences définitives. Elle se souvient avoir pensé, un jour de son adolescence, pouvoir l'exprimer et le partager avec d'autres, ce lointain si proche, si évident, cet appel d'un ailleurs en soi. Mais aujourd'hui ne caresse son visage qu'un silence : cette impuissance qui la froisse, l'amatit, la limite et lui fournit la matière si précieuse de sa personne à offrir en partage aux siens aimés.
La lunette d'approche
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