les feux morts
de la morsure
pendent à ta main
le lit froid
sanglote
le soir
revenir de nuit sous les cris de la jetée
les masses d'yeux
ta lueur
puis s'en aller
dans le retrait
d'une buée
laisser place
à la transparence
je déchire cet élan qui ne viendra plus
je ne suis plus
l'enfant qui sera
devant les lys blancs
syllabes
en déroute
lettres chair
sur l'oreiller
 |
| Il sourit quand même. |
La lunette d'approche
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