dimanche 5 août 2012

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dimanche 5 août 18h17

L'homme est âgé d'une quarantaine d'années. Ses cheveux sales sont coupés courts; une longue rasta pend à sa nuque jusqu'au milieu du dos. Il porte une veste en jean crasseuse. Son visage dit des choses dures. Il fait les cent pas derrière l'abribus. Il tourne autour d'une flaque de whisky qui s'est épanchée d'une bouteille explosée un peu plus loin sur le trottoir. Soudain il s'avance vers la poubelle qui jouxte la vitre de l'aubette. Il y attrape un kleenex d'un geste nerveux, se précipite vers le liquide au sol, y trempe le mouchoir qu'il recueille précieusement au creux de ses deux mains jointes et fébriles. Il se dirige à toute vitesse vers l'escalier qui mène au passage souterrain. De rage, il shoote dans  une brique en carton. Il descend quelques marches, lève les bras, presse le mouchoir au dessus de sa bouche et boit. 
Clarisse rentre chez elle. Elle tient une baguette et un sac de carottes qu'elle râpera pour sa fille ce soir même. Elle n'a rien vu. Personne n'a vu. C'est l'été en ville.


Julien Boutonnier
  

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