Il est long, maigre, sale. Entre dans la rame du métro, se poste devant les gens assis en bout, aux places réservées. Répète en regardant ses chaussures, son ton est las, handicapé, handicapé, handicapé, handicapé... Une jeune femme se lève. Il attrape quelque chose dans sa poche, s'assied parmi les gens - certains bouquinent, d'autres somnolent - répand son odeur d'urine et d'errance, sa tête dodeline... met tour à tour sous le nez de chacun son billet de cinquante euros, tu veux, tu veux, tu veux?, il demande chaque fois, agressif, froissant le billet entre ses doigts, sur sa bouche une moue hargneuse. Les usagers se détournent sans rien dire, un instant, se positionnent à nouveau comme avant, sauf un, Joseph, qui répond non merci. Il fourre son billet dans la poche. Des tics ravagent son visage. Il se cure le nez compulsivement. Le côté droit de son corps penche, effondré: hémiplégie. Ses mains gonflées parlent de drogue. Les gens ont repris lecture, téléphone, ils ont renoué avec leur somnolence. Saouzelong, dit la synthèse vocale. Personne ne descend. Le signal sonore annonce la fermeture des portes. La rame démarre.
Ceux-là... qu'on croise et qu'on oublie dans le dédale des villes
La lunette d'approche
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